¿Alguien da más?
viernes, 18 de diciembre de 2009
Parafilias
domingo, 13 de diciembre de 2009
Preciosa, Lina.
Volvemos a vernos, esta vez nada parecía tenso. Tenía muchas ganas de volver a abrazarte, y espero que tu también las tuvieras porque lo hice muchas veces.
Estabas guapísima. Allan (no, Allan no... Allan ha muerto) Él te ha sentado muy bien. Estás más feliz, más centrada, más optimista, más bella, como si hubieras vuelto a nacer, como si te hubiesen hecho de nuevo. No sabes cuánto me alegro, Lina, de que seas tan feliz, de haberos unido (según tú, para siempre) al sentaros en la misma mesa.
Te echaba de menos. Probablemente no te hagas a la idea de lo que te echaba de menos. Me acuerdo de tí casi a diario; canciones, situaciones, cositas que tengo en mi habitación que no quería quitar, porque eso habría sido reconocer la imposibilidad de volver a verte. Por suerte, mis temores no se cumplieron. Querría haber visto Mapa de los sonidos de Tokio contigo... pero por aquél entonces no contabas conmigo.
Con un poquito de suerte, esto volverá. No será lo mismo (muy a mi pesar) porque hemos vivido experiencias desagradables, tú aun tienes que vomitar mucho, que decirme muchas cosas que no me has dicho y que hasta que no me las digas no podrás estar totalmente tranquila conmigo. Espero paciente ese día, preparándome para que me muestres lo peor de mí misma. Sé que sin mala intención, pero me temo que hice demasiadas idioteces sin darme cuenta. Espero estar preparada para dar la talla en esa situación.
¿Qué pasará con Él? ¿Cómo reaccionará al verme? ¿Me mirará, me dirigirá la palabra? Siento curiosidad... No sé qué le llevó a rechazarme de esa manera, por lo que no puedo suponer nada. Tal vez ni siquiera deba suponer nada. Algún día me lo cruzaré por la calle, y yo le miraré y sonreiré. Esperaré su respuesta, y será válida para todas mis preguntas.
Pese a todo, nunca podría odiarle. Habría sido fácil, pero... nunca he podido enfadarme con Él.
Estabas guapísima. Allan (no, Allan no... Allan ha muerto) Él te ha sentado muy bien. Estás más feliz, más centrada, más optimista, más bella, como si hubieras vuelto a nacer, como si te hubiesen hecho de nuevo. No sabes cuánto me alegro, Lina, de que seas tan feliz, de haberos unido (según tú, para siempre) al sentaros en la misma mesa.
Te echaba de menos. Probablemente no te hagas a la idea de lo que te echaba de menos. Me acuerdo de tí casi a diario; canciones, situaciones, cositas que tengo en mi habitación que no quería quitar, porque eso habría sido reconocer la imposibilidad de volver a verte. Por suerte, mis temores no se cumplieron. Querría haber visto Mapa de los sonidos de Tokio contigo... pero por aquél entonces no contabas conmigo.
Con un poquito de suerte, esto volverá. No será lo mismo (muy a mi pesar) porque hemos vivido experiencias desagradables, tú aun tienes que vomitar mucho, que decirme muchas cosas que no me has dicho y que hasta que no me las digas no podrás estar totalmente tranquila conmigo. Espero paciente ese día, preparándome para que me muestres lo peor de mí misma. Sé que sin mala intención, pero me temo que hice demasiadas idioteces sin darme cuenta. Espero estar preparada para dar la talla en esa situación.
¿Qué pasará con Él? ¿Cómo reaccionará al verme? ¿Me mirará, me dirigirá la palabra? Siento curiosidad... No sé qué le llevó a rechazarme de esa manera, por lo que no puedo suponer nada. Tal vez ni siquiera deba suponer nada. Algún día me lo cruzaré por la calle, y yo le miraré y sonreiré. Esperaré su respuesta, y será válida para todas mis preguntas.
Pese a todo, nunca podría odiarle. Habría sido fácil, pero... nunca he podido enfadarme con Él.
martes, 8 de diciembre de 2009
Todo es poco
No sabes todavía las ganas que tengo de volver a meterme en tu cama, de volver a deslizarme bajo la colcha para que no me encuentres, y no me quieras encontrar. Quiero dejarme llevar despacio por mi poca vergüenza y mis ganas de gemir, morderte el pecho hasta devolver el color a esos moratones, lamerte la polla tan despacio que se te haga una tortura en vez de un placer. Me da rabia no tener tiempo, mi cuerpo quiere destrozar el tuyo, con sólo olerte dejo de ser consciente de mi misma y me dejo llevar... llevar atadita del cuello, obediente, hasta donde tú quieras que vaya. Me estoy embriagando de mi propio deseo, quiero dejarlo todo y prenderle fuego a mis piernas, quiero que me folles hasta que me duela, hacerte sangre en la espalda, acabar con los muslos colorados y el pecho tatuado de tus dientes.
El mejor lugar para comer chocolate es un pezón.
domingo, 22 de noviembre de 2009
Y la música se hizo carne
Y apareció él. La vida que me gustaría tener, y no podré. Aspecto bohemio, expresión soñadora, guitarra, armónica, un sombrero y cincuenta euros en el bolsillo fué lo que se llevó al salir de su casa. Desde Ámsterdam hasta Sevilla, abusando del pobre Dylan para pagar su próxima noche en el hostal, su próximo billete de autobús, cuerdas nuevas. Y ahí estaba, en la Alameda, con una sonrisa tierna y ni un pelo en la barba, deleitándonos a Lulita y a mí con un Mr. Tambourine (versión completa) que me obligó a querer conocerle algo mejor.
Una cerveza refrescó mi arrinconado inglés en pos de mi curiosidad, y mi pobre cerebro hacía chirivitas entre pensar en español, francés, desenterrar inglés y la certeza de que estaba ante un proyecto de bluesman. Canta muy bien, toca armónica, piano y guitarra, ama a Bob Dylan, escucha jazz, blues, Edith Piaf, Brel... quería probarse a sí mismo en la vida de vagabundo. Germen del blues en un holandés, música al caminar.
Se marchó, tenía que irse a buscar otro puñado de monedas para poder dormir bajo techo. Quiso probarse a sí mismo, averiguar cómo era la vida de un trotamundos. Y se fué, pero no trotando, sino a pasos amplios, lentos, como acordes de una canción que tuviera en la cabeza. Me dejó tarareando el Times They're a'Changin, sonriendo, y él se alejaba:
martes, 10 de noviembre de 2009
Positively 4th Street
No sé si es que el optimismo trae mi felicidad, o esta extraña racha pletórica me ha vuelto a poner en la cima del "don't worry". El sol es menos cálido, hace frío, sopla el viento, las mejillas se me enrojecen por las mañanas. Pienso en pasar toda la tarde metida en tu cama, tapada hasta las cejas y riéndome contigo. Tras dormir una pequeña siesta después de acabar agotados de sexo, claro. Empiezan a sedimentar conocimientos nuevos en mi cabeza. Veo mi goma caer con su triedro intrínseco, la posibilidad de calcular el volumen de mi lápiz con una sencilla integral. Los gorriones se hinchan cuando les da el viento. Hace poco tiré lo que quedaba de recuerdos de mi infancia y parte de la adolescencia. Todo está mucho más fresco, más vivo.
El frío tensiona mis músculos, exhalo vaho al respirar. Vi a parte de mis niñas hace poco, próximamente se acerca un encuentro deseado. Se acerca un aniversario, el frío, la lluvia, las caras mojadas y los mitones. Puede que hasta estrene tu chupa ^^
Me paso los días estudiando, y contigo no me doy ni cuenta.
Y ahora, la música, que no me puede faltar ^^
jueves, 5 de noviembre de 2009
miércoles, 4 de noviembre de 2009
domingo, 1 de noviembre de 2009
La soledad Sonora
Sí, es un libro de Juan Ramón Jiménez, pero también un estado de ánimo. Hay algo en este día, 31 de octubre, Halloween para los fiesteros, que me trae y atrae. Alcohol en mis venas, algún recuerdo, relajación, connotaciones eróticas en cada uno de mis gestos que tú, cielo, sabes interpretar como buen origen de ellas que eres. Además, llega uno y va y me pregunta por Él, pobre ingenuo. Al parecer está cerca. Es probable que me cruce con Él por la calle, y que haga como si no me conociera. No parecía lo mismo cuando gemía bajo su peso. ¡Oh! sigo sin acordarme de su cara.
Prácticamente desnuda en mi cama, la madrugada en punto es una hora magnífica para escribir. Tenía razón. Si no fuera porque la carrera me quita tiempo hasta para disfrutar de tí, cielo, escribiría cada noche. Todas las noches tengo algo que contar, una idea que depurar, ganas de leerme el diccionario para buscar una palabra que exprese exactamente lo que quiero decir, aunque sea fea, aunque se clasifique como 'en desuso', aunque sólo sea para confirmar que ese término no existe y debo inventarlo.
Acabo de ver un perfil de red social de Lina. Era feliz, sonreía, accedía a salir en fotos, estaba francamente preciosa. Él, además, lo opinaba en sus fotografías. Ahora me ha apetecido abrazarla, sonreír con ella, decirle que de verdad me alegra que sea feliz, que me encanta que haya encontrado lo que necesitaba, decirle que le echo de menos, que sigo esperando una maldita respuesta a ese intento de no perderla... A tí, Lina, no quiero perderte. Él me da igual, puedo hacer como si no le conociera, puedo hasta no volver a mirarle. Pero a tí te echo de menos, de verdad, en serio, profundamente. Me acuerdo más de tí que de Él. Quiero que vuelvas a mi vida, quiero volver a hablar contigo, quiero...
Prácticamente desnuda en mi cama, la madrugada en punto es una hora magnífica para escribir. Tenía razón. Si no fuera porque la carrera me quita tiempo hasta para disfrutar de tí, cielo, escribiría cada noche. Todas las noches tengo algo que contar, una idea que depurar, ganas de leerme el diccionario para buscar una palabra que exprese exactamente lo que quiero decir, aunque sea fea, aunque se clasifique como 'en desuso', aunque sólo sea para confirmar que ese término no existe y debo inventarlo.
Acabo de ver un perfil de red social de Lina. Era feliz, sonreía, accedía a salir en fotos, estaba francamente preciosa. Él, además, lo opinaba en sus fotografías. Ahora me ha apetecido abrazarla, sonreír con ella, decirle que de verdad me alegra que sea feliz, que me encanta que haya encontrado lo que necesitaba, decirle que le echo de menos, que sigo esperando una maldita respuesta a ese intento de no perderla... A tí, Lina, no quiero perderte. Él me da igual, puedo hacer como si no le conociera, puedo hasta no volver a mirarle. Pero a tí te echo de menos, de verdad, en serio, profundamente. Me acuerdo más de tí que de Él. Quiero que vuelvas a mi vida, quiero volver a hablar contigo, quiero...
¿A qué precio voy a tener que pagarle?
A pesar de todo, creo que, otra vez, hay que elegir. Esta vez te toca a tí, y ya has elegido. Ahora me toca llorar por tí, Lina.
A pesar de todo, creo que, otra vez, hay que elegir. Esta vez te toca a tí, y ya has elegido. Ahora me toca llorar por tí, Lina.
lunes, 26 de octubre de 2009
Hymne à l'Amour
Hymne à l'Amour
Himno al amor, cantado por el rostro más triste.
Sentimiento. Religión. Himno.
Filosofía de vida.
Para todos a los que quiero,
todos los que me quieren,
y, especialmente para tí, cielo.
Contigo, todo es mucho más bello.
Filosofía de vida.
Para todos a los que quiero,
todos los que me quieren,
y, especialmente para tí, cielo.
Contigo, todo es mucho más bello.
miércoles, 14 de octubre de 2009
Y... fin
Un año después de empezar a conocerte escribo la que probablemente es la última palabra que intercambie contigo. Así lo has elegido, así sea.
Fue bonito mientras duró.
martes, 13 de octubre de 2009
Touché
"Bien por tí."
Ni más, ni menos. Pura elegancia, pura retórica, tres palabras meditadas lo suficiente. Tres sílabas susceptibles de mandar al carajo un barco de buenas intenciones. ¿Debo tomármelo como una despedida? ¿Me has malinterpretado? Tal vez no has entendido que con esta fotografía (un regalo) quería mostrarte que no quiero perderte para siempre, que te echo de menos, pero esta vez sin que me duela. Quizás has madurado, te has vuelto más serio, ya no te apetece tenerme cerca, ya no tengo nada que pueda agradarte. Lo peor es la ambigüedad de tu respuesta. Un buen puñado de interpretaciones, y es elegir la pajita corta. Pero en este caso sólo te salva una de diez, una de cien. Estoy segura de que sólo me queda una oportunidad. Si vuelvo a fallar, mejor me olvido de tu nombre, regalo tu libro, niego haberte conocido nunca.
Con algo de suerte no es jaque mate.
Con algo de suerte no es jaque mate.
lunes, 12 de octubre de 2009
lunes, 14 de septiembre de 2009
¡Lluvia!
¡Por fin vuelve a llover!
Aire húmedo y frío, del sur. Tarde nublada, con destellos blancos a lo lejos pero que no llegan a escucharse... Las ramas del pino del vecino se retorcían de puro placer al imaginarse lo que venía. Las hormigas llevaban varios días nerviosa. Algo se acercaba.
Y por fin, a las cuatro y diez minutos de la mañana, me despierto. Huele a humedad, se escucha algo... ¡llueve!
Me levanto de un salto, ¡por fin!. Había dejado mi ventana abierta (so riesgo de empapar apuntes) para escucharla. Lluvia. Por fin llueve. Me acerqué en camisón, estiré el brazo entre los barrotes para acariciarla. Por fin llueve.
Me faltó poco para salir a la calle a empaparme, lo echaba tanto de menos... El frío, la lluvia, el agua, las nubes, el maldito sol que nos lleva castigando desde marzo se ha ido a tomar por saco y ha dejado que reine la luz difuminada, el cielo gris, los colores filtrados por el agua que hacen que parezca una fotografía retocada. Hasta mi pelo se riza más, se ve más naranja. Esta mañana, charcos en las aceras y paraguas en las manos del metro. Una excusa para llevar algo más que una camiseta sobre los hombros, para arrebujarse en las sábanas, un recordatorio de que el frío existe y no es un mito del norte de Europa.
Por fin llueve. Me ha puesto de muy buen humor. El invierno se acerca. Será breve, tendré que saborearlo al máximo, como siempre. Las primeras gotas de la temporada llegan para darle a todo esto un clima de calidez hogareña. Hasta ayuda a serenarme.
Prometo que en cuanto pueda me meteré debajo hasta acabar chorreando. O dejaré la ventana abierta para dormir escuchando y oliendo la lluvia. Siempre que no me pille mi madre, claro.
Aire húmedo y frío, del sur. Tarde nublada, con destellos blancos a lo lejos pero que no llegan a escucharse... Las ramas del pino del vecino se retorcían de puro placer al imaginarse lo que venía. Las hormigas llevaban varios días nerviosa. Algo se acercaba.
Y por fin, a las cuatro y diez minutos de la mañana, me despierto. Huele a humedad, se escucha algo... ¡llueve!
Me levanto de un salto, ¡por fin!. Había dejado mi ventana abierta (so riesgo de empapar apuntes) para escucharla. Lluvia. Por fin llueve. Me acerqué en camisón, estiré el brazo entre los barrotes para acariciarla. Por fin llueve.
Me faltó poco para salir a la calle a empaparme, lo echaba tanto de menos... El frío, la lluvia, el agua, las nubes, el maldito sol que nos lleva castigando desde marzo se ha ido a tomar por saco y ha dejado que reine la luz difuminada, el cielo gris, los colores filtrados por el agua que hacen que parezca una fotografía retocada. Hasta mi pelo se riza más, se ve más naranja. Esta mañana, charcos en las aceras y paraguas en las manos del metro. Una excusa para llevar algo más que una camiseta sobre los hombros, para arrebujarse en las sábanas, un recordatorio de que el frío existe y no es un mito del norte de Europa.
Por fin llueve. Me ha puesto de muy buen humor. El invierno se acerca. Será breve, tendré que saborearlo al máximo, como siempre. Las primeras gotas de la temporada llegan para darle a todo esto un clima de calidez hogareña. Hasta ayuda a serenarme.
Prometo que en cuanto pueda me meteré debajo hasta acabar chorreando. O dejaré la ventana abierta para dormir escuchando y oliendo la lluvia. Siempre que no me pille mi madre, claro.
domingo, 13 de septiembre de 2009
Días extraños
Empieza el curso, hace un año que empecé segundo de bachillerato. Llevo unos días pensando en que os hecho de menos, señoras mías. Algunas estudiando, otras de viaje, otras... a saber. Me pregunto qué será de vosotras, de vuestras vidas, de vuestro día a día.
Espero que cuando volváis me lo contéis.
¡Todo empieza a complicarse!
domingo, 6 de septiembre de 2009
viernes, 4 de septiembre de 2009
Fotos que duelen
Cortesía de Desordenada
Pisa fuerte. A tí te duele más.
Siempre duele más.
Pisa fuerte. A tí te duele más.
Siempre duele más.
She showed me her room, isn't it good, norwegian wood?
Maldito Julio...
lunes, 31 de agosto de 2009
Felicidades, Lulita.
Has sobrevivido.
Te has enfrentado al gavilán y has escapado. Las heridas han cicatrizado, después de tanto lamerlas. Tienes durezas en los pies, de caminar, y en las manos, de escalar. Probablemente estas nunca desaparezcan. Tienes marcas de cortes en las piernas. Tienes nuevas arrugas, nuevas canas. Tu sonrisa es algo más torcida y tu mirada algo más turbia. Nunca volverás a ser tan inocente. La tormenta no pudo tumbarte.
Te has plantado ante Milord y lo has tratado como se merece: con respeto. Y nada más. Aprecio. Pero nada más. Como a una persona más a la que conoces, estimas. Ya no te quitará el apetito (aunque creo que eso nadie lo hace), no te desvelará, no te arrancará lágrimas ante una canción demasiado souvenir, ni te inspirará poemas desgarrados y enhebrados con tabaco y alcohol. Ya no más, ya nunca más.
Este logro ha sido enteramente tuyo. Felicidades, Lulita. Has sobrevivido a un golpe más. Nada puede pararte.
Te has enfrentado al gavilán y has escapado. Las heridas han cicatrizado, después de tanto lamerlas. Tienes durezas en los pies, de caminar, y en las manos, de escalar. Probablemente estas nunca desaparezcan. Tienes marcas de cortes en las piernas. Tienes nuevas arrugas, nuevas canas. Tu sonrisa es algo más torcida y tu mirada algo más turbia. Nunca volverás a ser tan inocente. La tormenta no pudo tumbarte.
Te has plantado ante Milord y lo has tratado como se merece: con respeto. Y nada más. Aprecio. Pero nada más. Como a una persona más a la que conoces, estimas. Ya no te quitará el apetito (aunque creo que eso nadie lo hace), no te desvelará, no te arrancará lágrimas ante una canción demasiado souvenir, ni te inspirará poemas desgarrados y enhebrados con tabaco y alcohol. Ya no más, ya nunca más.
Este logro ha sido enteramente tuyo. Felicidades, Lulita. Has sobrevivido a un golpe más. Nada puede pararte.
miércoles, 26 de agosto de 2009
Trainspotting
"Elige la vida. Elige un empleo. Elige una carrera. Elige una familia. Elige un televisor grande que te cagas. Elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos. Elige buena salud, colesterol bajo y seguro dental. Elige hipoteca a interés fijo. Elige un piso piloto. Elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos. Elige bricolaje y preguntarte quién coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el sofá a ver tele-concursos que emboban la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura. Elige pudrirte de viejo cagándote y meándote encima en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte. Elige tu futuro. Elige la vida…
¿pero por qué iba yo a querer hacer algo así? Yo elegí no elegir la vida: elegí otra cosa. ¿Y las razones? No hay razones. ¿Quién necesita razones cuando tienes heroína?"
Para Srta. Zasulich
Para Srta. Zasulich
Pero el amor también es una droga dura. Los efectos son inmediatos y consisten en una elevación de la autoestima y la confianza en uno mismo, acompañado de una gran locuacidad, excitación, apertura afectiva, comunicación desinhibida, empatía, gran energía física, con aumento de la actividad motora (hiperactividad), bienestar general y euforia. Oleadas con sensaciones de euforia, alegría, felicidad, empatía in crescendo y de una sensación de ligereza mental y física. Hace que se sobrevaloren las propias capacidades y se acepte mayor nivel de riesgo. Se pierde sensibilidad de la propia condición física, por lo que se pueden pasar muchas horas sin sentir hambre, sed o sueño hasta el agotamiento. La tolerancia es normalmente total (salvo raros casos que necesita ser progresiva) y el riesgo de sobredosis sólo conlleva la posibilidad de aborrecer la droga en cuestión.
La administración es muy variada: vía oral, nasal, intravenosa, vaginal, rectal, visual, táctil, auditiva o hasta cibernética. Esto facilita su distribución pero no ha aumentado su consumo, ya que la dificultad que encuentra el adcito es hallar un camello dispuesto a venderle su droga, y viceversa. Lo normal es que la administración sea recíproca: el camello hace las veces de adicto, ya que es una dependencia mutua.
La administración es muy variada: vía oral, nasal, intravenosa, vaginal, rectal, visual, táctil, auditiva o hasta cibernética. Esto facilita su distribución pero no ha aumentado su consumo, ya que la dificultad que encuentra el adcito es hallar un camello dispuesto a venderle su droga, y viceversa. Lo normal es que la administración sea recíproca: el camello hace las veces de adicto, ya que es una dependencia mutua.
lunes, 24 de agosto de 2009
ACDC - High Voltage
Uno de mis discos favoritos, tanto de ACDC como en general. Es el primer disco que sacaron a nivel internacional (primero en Australia solamente, y después otra edición que sólo conservaba dos temas del original). Fue publicado en 1975, ¡así que eran unos criajos entonces! ¡Angus Young tenía 20 añitos! Y se le notaba ^^
Así es el disco: clásico, inocente, muy lindo y muy divertido. Auténtico hard rock por chavales que apenas tienen pelo en la barba y que me pone de buen humor, me pase lo que me pase. Melodías pegadizas, el ritmo que los caracteriza y las gaitas de Bon Scott que aderezan temas como el "It's a long way to the top". Al principio me chocó un poco pero me encanta como queda.
La voz de Scott me gusta más que la de Brian Johnson, la verdad, y nos ha regalado temazos como "The Jack", la última, que con una guitarra sencilla y ritmo lento no tiene nada de inocente. Ya me ha inspirado alguna que otra vez, y creo que no soy la única (muajajajaaaa...)
En resumen, un disco como pocos, alegre, hard rock divertido y de mucha calidad. Se acepta como regalo de cumpleaños ^^
Os dejo el enlace de megaupload subido por aquí la menda. Si se cae, avisad. Altamente recomendable ^^
jueves, 20 de agosto de 2009
Little Lover...
I can't get you off my mind, no...
Little lover, I've been trying hard to find
Someone like you...
Little lover, I've been trying hard to find
Someone like you...
martes, 18 de agosto de 2009
Crimen y Castigo
Hace poco acabo de terminar de leérmelo. 520 páginas con letra-Biblia de novelón decimonónico y pura psicología criminal. Me lo leí por ser un clásico entre los clásicos y por su reconocida fama universal, y me he acabado preguntando qué comen los rusos que escriben tan bien.
Rodion Romanovich Raskolnikov (Родион Романович Раскольников para los amigos) es un estudiante de derecho en San Petesburgo que sobrevive con lo que su madre (viuda) y su hermana consiguen enviarle desde su pueblo natal, que deja de estudiar por supuestos motivos económicos pero que pese a vivir en la más absolutas de las miserias, rechaza tener un trabajo. Lo que ocurre en el cerebro de ese hombre es que se cuece una idea: en el mundo hay dos tipos de persona, las normales y las extraordinarias. Estas personas extraordinarias son las que cambian el mundo, por así decirlo: para ellas la ley es algo que no tienen la necesidad de cumplir (eso le toca de cerca por sus estudios) debido a que pueden ser un impedimento para sus grandes hazañas. Evidentemente, por tener esa idea, él mismo empieza a creerse una persona extraordinaria, capaz de vivir por encima de la justicia. Además a todo esto se le suman sus apuros económicos, que le obligan a empeñar objetos de alto valor sentimental a una usurera de condiciones abusivas capaz de timar a su propia hermana. Total, que nuestro Napoleón (con el que frecuentemente se compara) decide que no sólo tiene la posibilidad, sino casi la obligación de matar a la usurera (Alena Ivanovna), puesto que el dinero que podría robarle le serviría para completar sus estudios, sacar a su familia de la pobreza y además cumplir su "misión" en la Tierra liberándola del 'piojo' que aquella vieja representaba para la sociedad.
Después de varios meses de casi ayuno (por pasividad más que falta de dinero) y meditaciones éticas, decide matarla. Por desgracia también aparece en escena la hermana de Alena, Lisabeta, que a diferencia de la usurera es una persona amable y justa, de la que se aprovechaba muchas veces la propia Alena. Las dos mueren, coge el dinero y consigue escapar por los pelos sin levantar sospecha. Ahí empieza el libro de verdad.
Toda la trama es un tira-y-afloja psicológico en la cabeza del propio Raskólnikov, tratando de convencerse a sí mismo de que es un Napoleón capaz de soportar la presión de su conciencia y de las sospechas. Cae enfermo, tiene accesos de fiebre, locura, pretensiones de suicidio, aires de grandeza y una soledad abismal al no poder compartir ese secreto con nadie. La trama no es del todo sorprendente, pero es algo que en lugar de aburrir, añade tensión a la novela: sabes lo que va a pasar, pero no sabes cuándo ni cómo van a reaccionar las partes. Por supuesto hay un buen montón de personajes y tramas secundarias que aderezan el libro magníficamente, aunque lo verdaderamente importante es la parte psicológica. Quiero destacar claramente los increíbles diálogos con Porfiri Petróvich, combates intelectuales y filosóficos tratando de romperle los nervios al contrario, y cierto ralamazo religioso (cosificado en Sonia, una joven prostituta a la que ayuda muchísimo y fervorosa creyente) que acaba siendo la salvación espiritual del protagonista y que me parece un recurso muy bien empleado por muy atea que sea.
Una novela larga, de verano, de letra pequeña y páginas amarillas que huelen a viejo, y si Dostoievski me escuchara le dedicaría un aplauso, aunque por supuesto que más de uno se lo habrá dado ya. Se lo recomiendo a cualquiera, no es difícil de leer (aunque puede hacerse algo pesado para impacientes) y no todo el mundo sabe hacer un análisis tan exhaustivo del peso de la conciencia.
viernes, 14 de agosto de 2009
Manifiesto por una poesía sin pureza
Es muy conveniente, en ciertas horas del día o de la noche, observar profundamente los objetos en descanso: las ruedas que han recorrido largas, polvorientas distancias, soportando grandes cargas vegetales o minerales, los sacos de las carbonerías, los barriles, las cestas, los mangos y asas de los instrumentos del carpintero. De ellos se desprende el contacto con el hombre y de la tierra como una lección para el torturado poeta lírico. Las superficies usadas, el gasto que las manos han infligido a las cosas, la atmósfera a menudo trágica y siempre patética de estos objetos, infunde una especie de atracción no despreciable hacia la realidad del mundo.
La confusa impureza de los seres humanos se percibe en ellos, la agrupación, uso y desuso de los materiales, las huellas del pie y de los dedos, la constancia de una atmósfera humana inundando las cosas desde lo interno y lo externo.
Así sea la poesía que buscamos, gastada como por un ácido por los deberes de la mano, penetrada por el sudor y el humo, oliente a orina y a azucena salpicada por las diversas profesiones que se ejercen dentro y fuera de la ley.
Una poesía impura como traje, como un cuerpo, con manchas de nutrición, y actitudes vergonzosas, con arrugas, observaciones, sueños, vigilia, profecías, declaraciones de amor y de odio, bestias, sacudidas, idilios, creencias políticas, negaciones, dudas, afirmaciones, impuestos.
La sagrada ley del madrigal y los decretos del tacto, olfato, gusto, vista, oído, el deseo de justicia, el deseo sexual, el ruido del océano, sin excluir deliberadamente nada, sin aceptar deliberadamente nada, la entrada en la profundidad de las cosas en un acto de arrebatado amor, y el producto poesía manchado de palomas digitales, con huellas de dientes y hielo, roído tal vez levemente por el sudor y el uso. Hasta alcanzar esa dulce superficie del instrumento tocado sin descanso, esa suavidad durísima de la madera manejada, del orgulloso hierro. La flor, el trigo, el agua tienen también esa consistencia especial, ese recurso de un magnífico acto.
Y no olvidemos nunca la melancolía, el gastado sentimentalismo, perfectos frutos impuros de maravillosa calidad olvidada, dejados atrás por el frenético libresco: la luz de la luna, el cisne en el anochecer, "corazón mío" son sin duda lo poético elemental e imprescindible. Quien huye del mal gusto cae en el hielo.
La confusa impureza de los seres humanos se percibe en ellos, la agrupación, uso y desuso de los materiales, las huellas del pie y de los dedos, la constancia de una atmósfera humana inundando las cosas desde lo interno y lo externo.
Así sea la poesía que buscamos, gastada como por un ácido por los deberes de la mano, penetrada por el sudor y el humo, oliente a orina y a azucena salpicada por las diversas profesiones que se ejercen dentro y fuera de la ley.
Una poesía impura como traje, como un cuerpo, con manchas de nutrición, y actitudes vergonzosas, con arrugas, observaciones, sueños, vigilia, profecías, declaraciones de amor y de odio, bestias, sacudidas, idilios, creencias políticas, negaciones, dudas, afirmaciones, impuestos.
La sagrada ley del madrigal y los decretos del tacto, olfato, gusto, vista, oído, el deseo de justicia, el deseo sexual, el ruido del océano, sin excluir deliberadamente nada, sin aceptar deliberadamente nada, la entrada en la profundidad de las cosas en un acto de arrebatado amor, y el producto poesía manchado de palomas digitales, con huellas de dientes y hielo, roído tal vez levemente por el sudor y el uso. Hasta alcanzar esa dulce superficie del instrumento tocado sin descanso, esa suavidad durísima de la madera manejada, del orgulloso hierro. La flor, el trigo, el agua tienen también esa consistencia especial, ese recurso de un magnífico acto.
Y no olvidemos nunca la melancolía, el gastado sentimentalismo, perfectos frutos impuros de maravillosa calidad olvidada, dejados atrás por el frenético libresco: la luz de la luna, el cisne en el anochecer, "corazón mío" son sin duda lo poético elemental e imprescindible. Quien huye del mal gusto cae en el hielo.
Madrid, octubre de 1935.
jueves, 13 de agosto de 2009
Sí, y ahí me quiero meter =D
Eso de dominar el mundo me ha convencido completamente. De todas formas ya estaba matriculada antes de verlo, así que la venate masoquista la tengo ya de antes.
En teoría, el día 1 de septiembre empiezo un bonito curso-preparatorio (algo así como un manual de supervivencia) en la misma Escuela, así que actualmente me quedan 18 días de vacaciones. Bueno, que entre estudiar química, las clases particulares de francés y que en mi casa no paro, ya me he quedado sin verano, pero yo misma me lo he buscado.
En realidad soy muy masoca pero tengo ilusión por empezar. Sé que voy a morir de tanto estudiar pero oye, hay gente que sobrevive! (y algunos que hasta quieren más y se hacen el doctorado!)
Next aim: SOBREVIVIR!
A ver que me encuentro ^^
Mordiendo el polvo
Me da rabia no poder prometerme a mí misma no echarte nunca más de menos. Hace demasiado poco, por ejemplo, estuve chocándome contra las paredes porque me apetecía irremisiblemente un abrazo tuyo. Sé que esos abrazos nunca podrán volver a repetirse: yo ya he perdido la inocencia y tú nunca me volverás a querer. Asia y Allan están muertos, criando malvas cada uno por su lado: él descansa probablemente en una isla del Pacífico mientras que ella se introdujo vía intravenosa una dosis de morfina al 80% de pureza.
Y esto es lo que me queda. Un despecho, una canción de María Jiménez (Ora pro nobis) y un par de autores, un par de pelis y un par de músicos apartados de mi vida por traerme demasiados recuerdos. Cortázar (es como si me lo leyeras al oído), Onetti, Alanis Morissette, Jethro Tull, Extreme.
La anterior entrada era una declaración de intenciones. No puedo prometer que no vuelva a llorar (aunque casi), aunque por supuesto que no esondía un ojalá ni un ganas de tí. Sólo busco maneras de olvidarte, de esconderte en una esquina y dejar que Lina te llame en paz Sensei. Tierra por encima, que no me pese más esa certeza de que he quedado como una anécdota tierna, como la que os presentó, como una niña que escribía cosas bonitas pero no sabía lo que hacía. No me quitaste un peso de encima aquél 8 de junio, como afirmaste. Me rompiste las alas, me colgaste de los tobillos dos bloques de granito con tu nombre. Sigo sin saber porqué, porqué dejaste de quererme en dos días, porqué decidiste echarme de tu vida. Espero, al menos, que seas más feliz así. Y si no lo eres, lo siento en el alma, pero tu mente científica te prohibe dejarte llevar por un corazón loco.
Hasta ese único lugar que teníamos como absolutamente nuestro ha desaparecido. Ya no te representa. Todo eso ha muerto. No me creo que lo guardes, no creo que te importe en lo más mínimo ahora mismo. No creo que te acuerdes de aquellos abrazos, de aquellas sonrisas tiernas, de cuánto me gustaba acariciarte las manos. Ya no creo que yo misma sea inolvidable, creo que ya me has olvidado. Ya ni me sorprendería que me dijeras que nunca estuviste realmente enamorado de mí, a pesar de tantas palabras hermosísimas que aseguraban lo contrario y que seguro que tampoco recuerdas. O que seguro que ahora te arrepientes de decir. ¿Y de cómo se me enrojecían las mejillas cuando me regalabas alguna caricia destrangis? ¿Y cuando me escribiste que mi sonrisa era un regalo, sin exagerar? C'est payé, balayé, oublié...
En fin, payé, oublié, ya no queda Asia que te quiera ni María que sueñe despierta. Me queda un regusto amargo, certezas y no tan certezas y una bonita herida por bandera.
Tengo cosas mucho mejores que hacer que quererte. Y tú, no lo dudo.
Ciao, bello
martes, 11 de agosto de 2009
Adoptaciones de un olvido
Este adiós no maquilla un hasta luego este nunca no esconde un ojalá estas cenizas no juegan con fuego este ciego no mira para atrás este notario firma lo que escribo esta letra no la protestará ahorrate el acuse de recibo estas vísperas son las de después a este ruido tan huérfano de padre no voy a permitirle que taladre un corazón podrido de latir este pez ya no muere por tu boca este loco se va con otra loca estos ojos no lloran más por tí.
Ya no espero en una sala de espera sin esperanza
el timbre ya no funciona
no voy a vengarme con un helado de fresa
y mi amor no tenía muebles.
Las campanas doblan por Asia
por desgracia no hay mitades partidas por la mitad,
Judas nunca me ha besado, he quemado la cruz,
los presidiarios ya no visten de rayas
y me he curado con más orgullo que humildad.
Un salto transoceánico de 600 metros
ganas de querer, y tú de serlo
arrabales con grillos y estrellas, quemo la primavera
prefiero las dagas a las espadas
y ninguno de los dos llevamos anillos.
No juego con muñecas
las flores se quedaron en tu jarrón
la calma después del huracán
horas perdidas, noches perdidas
y un martes que nunca volverá
por desgracia no puedo afirmar que serán los últimos versos que te escriba
Un museo de recuerdos disecados
un corazón loco, sin domesticar
principesca sin trono de las pelusas de debajo de mi cama
espinas de flores sin espinas
aprendiz de gavilana.
Lágrimas de niña en una barba
Barba Azul sigue sin encontrar su orma,
"nunca" y "siempre" son sarcasmos lingüísticos
entre perderme por ahí y dormir en los tejados.
Una armónica que nació sin inocencia
canturreando un times they're a-changin'
una sonrisa que escondía una despedida
gesto dulce que se olvida
pero un olor que no.
cuando salgo a la calle ya no llevo el corazón, por si los ladrones
piedrecitas en un embudo de una voz rasgada
manos que recuerdan tu tacto,
y una mujercita viuda
que no hace más que cantar.
jueves, 6 de agosto de 2009
viernes, 31 de julio de 2009
Making love to my tonic and gin...
It's nine o'clock on a Saturday
The regular crowd shuffles in
There's an old man sitting next to me
Makin' love to his tonic and gin
He says, "Son, can you play me a memory
I'm not really sure how it goes
But it's sad and it's sweet and I knew it complete
When I wore a younger man's clothes."
Sing us a song, you're the piano man
Sing us a song tonight
Well, we're all in the mood for a melody
And you've got us all feelin' all right
Now John at the bar is a friend of mine
He gets me my drinks for free
And he's quick with a joke and he'll light up your smoke
But there's some place that he'd rather be
He says, "Bill, I believe this is killing me."
As his smile ran away from his face
"Well I'm sure that I could be a movie star
If I could get out of this place"
Now Paul is a real estate novelist
Who never had time for a wife
And he's talkin' with Davy, who's still in the Navy
And probably will be for life
And the waitress is practicing politics
As the businessman slowly gets stoned
Yes, they're sharing a drink they call loneliness
But it's better than drinkin' alone
sing us a song you're the piano man
sing us a song tonight
well we're all in the mood for a melody
and you got us all feeling alright
It's a pretty good crowd for a Saturday
And the manager gives me a smile
'Cause he knows that it's me they've been comin' to see
To forget about their life for a while
And the piano, it sounds like a carnivore
And the microphone smells like a beer
And they sit at the bar and put bread in my jar
And say, "Man, what are you doin' here?"
sing us a song you're the piano man
sing us a song tonight
well we're all in the mood for a melody
and you got us all feeling alright
The regular crowd shuffles in
There's an old man sitting next to me
Makin' love to his tonic and gin
He says, "Son, can you play me a memory
I'm not really sure how it goes
But it's sad and it's sweet and I knew it complete
When I wore a younger man's clothes."
Sing us a song, you're the piano man
Sing us a song tonight
Well, we're all in the mood for a melody
And you've got us all feelin' all right
Now John at the bar is a friend of mine
He gets me my drinks for free
And he's quick with a joke and he'll light up your smoke
But there's some place that he'd rather be
He says, "Bill, I believe this is killing me."
As his smile ran away from his face
"Well I'm sure that I could be a movie star
If I could get out of this place"
Now Paul is a real estate novelist
Who never had time for a wife
And he's talkin' with Davy, who's still in the Navy
And probably will be for life
And the waitress is practicing politics
As the businessman slowly gets stoned
Yes, they're sharing a drink they call loneliness
But it's better than drinkin' alone
sing us a song you're the piano man
sing us a song tonight
well we're all in the mood for a melody
and you got us all feeling alright
It's a pretty good crowd for a Saturday
And the manager gives me a smile
'Cause he knows that it's me they've been comin' to see
To forget about their life for a while
And the piano, it sounds like a carnivore
And the microphone smells like a beer
And they sit at the bar and put bread in my jar
And say, "Man, what are you doin' here?"
sing us a song you're the piano man
sing us a song tonight
well we're all in the mood for a melody
and you got us all feeling alright
Keep singing to me, darling... I'm still sober...
jueves, 30 de julio de 2009
No te salves, Mario
No te quedes inmóvil al borde del camino no congeles el júbilo no quieras con desgana no te salves ahora ni nunca no te salves no te llenes de calma no reserves del mundo sólo un rincón tranquilo no dejes caer los párpados pesados como juicios no te quedes sin labios no te duermas sin sueño no te pienses sin sangre no te juzgues sin tiempo....
"Pero si te quedas inmovil al borde del camino, si congelas el jubilo...
Entonces, no te quedes conmigo."
"Pero si te quedas inmovil al borde del camino, si congelas el jubilo...
Entonces, no te quedes conmigo."
miércoles, 29 de julio de 2009
sábado, 25 de julio de 2009
Concierto de Metallica, mi catarsis o cómo fusionarse con 17.000 personas
Yo estuve allí...
Y todavía se me ponen los pelos de punta sólo de pensarlo. Yo escuché esta setlist:
Yo vibré con el "Ecstasy of gold" del principio, noté como se iba abajo el estadio con el Master of Puppets, lloré con el Nothing Else Matters, me puse cachonda con el Sad But True y grité como no había gritado en mi vida en el Seek and Destroy del final. Sólo hasta una hora después no me di cuenta de que no podía morir en paz: ni el For Whom the Bell Tolls (mi canción favorita), ni el Ride the Lightling, ni el Sanitarium (que había tres pancartas pidiéndola), ni el One (jugaron con nuestros sentimientos; pusieron la intro pero tocaron el Fade to Black, no está mal, pero el lunes si la tocaron >_<)
intro One/Fade to Black
Ni el Battery, ni Creeping Death... faltaron muchos clásicos, pero creedme si os digo que me da igual. El concierto no pudo estar más guapo, merece el precio de la entrada y son casi 54€ gastados con gusto. Eso sí, los cabrones del lunes si escucharon el One, el Battery y el For Whom the Bells Tolls. Odio, mucho odio ¬¬
Así empezamos:
Se me ponen los pelos de punta pese a lo mal que se ve y escucha, espero que os hagáis a la idea de lo que pude sentir pese a que creo que es imposible. Hay que vivirlo.
Los latidos del principio de la canción perforaban los oídos, vibraba al mismo ritmo. Siento que se vea tan mal, pero es de lo mejorcito que he encontrado.
Y así terminamos:
Escuchar esta canción cuando ya le han crecido los huevos y se le pone voz de hombre no tiene precio. Gana muchiiiiiisimo con la edad.
Berreé como en mi vida había hecho, salté tantísimo que acabé quitándome la camiseta del calor que tenía y seguí saltando en sujetador, lo de las pelotas cayendo estuvo guapísimo y esta gente son unos personajes geniales. Tienen un carisma para aplaudir, y merece especial atención Lars Ulrich, el batería. Nunca se le ve en los vídeos, pero es el mas personaje de todos, el que tiene más carisma, el que más transmite lo bien que se lo pasa en los conciertos. Acababa algunas canciones tocando de pié, o incitaba a la gente a seguir un ritmo subido encima de la batería, jugaba con los que estaba más cerca a tirarles las baquetas, tiraba besitos al público... Todo un tipo.
También quiero destacar la voz tan terriblemente bonita que tiene el cantante. Los discos, el estudio, estos vídeos no le hacen justicia. Me sorprendió realmente al escucharle en directo: suena la misma voz que en los discos (en el último disco, sobre todo) pero... preciosa. No lo puedo describir. Profunda, limpia, bella. Nothing Else Matters no es una canción que me emocione especialmente, pero... lloré como una gilipollas, sólo por verle sentado en una silla, con su guitarra, enfocado por una luz, y escuchándole...
En fin, que no pudo estar más guapo. Hetfield empieza a estar mayorcete, tiene más canas, pero tiene más energía y carisma de la que tienen grupos enteros.
Y, por supuesto, Master of Puppets...
Terapia pura. Entras allí y sales cambiado de religión.
Y, por supuesto, contigo ^^
Y todavía se me ponen los pelos de punta sólo de pensarlo. Yo escuché esta setlist:
That Was Just Your Life
The End Of The Line
The Four Horsemen
The Memory Remains
Fade To Black
Broken, Beat And Scarred
My Apocalypse
Sad But True
No Leaf Clover
The Judas Kiss
The Day That Never Comes
Master Of Puppets
Damage, Inc.
Nothing Else Matters
Enter Sandman
Holier Than Thou
Too Late Too Late
Hit The Lights
Seek and Destroy
The End Of The Line
The Four Horsemen
The Memory Remains
Fade To Black
Broken, Beat And Scarred
My Apocalypse
Sad But True
No Leaf Clover
The Judas Kiss
The Day That Never Comes
Master Of Puppets
Damage, Inc.
Nothing Else Matters
Enter Sandman
Holier Than Thou
Too Late Too Late
Hit The Lights
Seek and Destroy
Yo vibré con el "Ecstasy of gold" del principio, noté como se iba abajo el estadio con el Master of Puppets, lloré con el Nothing Else Matters, me puse cachonda con el Sad But True y grité como no había gritado en mi vida en el Seek and Destroy del final. Sólo hasta una hora después no me di cuenta de que no podía morir en paz: ni el For Whom the Bell Tolls (mi canción favorita), ni el Ride the Lightling, ni el Sanitarium (que había tres pancartas pidiéndola), ni el One (jugaron con nuestros sentimientos; pusieron la intro pero tocaron el Fade to Black, no está mal, pero el lunes si la tocaron >_<)
intro One/Fade to BlackNi el Battery, ni Creeping Death... faltaron muchos clásicos, pero creedme si os digo que me da igual. El concierto no pudo estar más guapo, merece el precio de la entrada y son casi 54€ gastados con gusto. Eso sí, los cabrones del lunes si escucharon el One, el Battery y el For Whom the Bells Tolls. Odio, mucho odio ¬¬
Así empezamos:
Se me ponen los pelos de punta pese a lo mal que se ve y escucha, espero que os hagáis a la idea de lo que pude sentir pese a que creo que es imposible. Hay que vivirlo.
Los latidos del principio de la canción perforaban los oídos, vibraba al mismo ritmo. Siento que se vea tan mal, pero es de lo mejorcito que he encontrado.
Y así terminamos:
Escuchar esta canción cuando ya le han crecido los huevos y se le pone voz de hombre no tiene precio. Gana muchiiiiiisimo con la edad.
Berreé como en mi vida había hecho, salté tantísimo que acabé quitándome la camiseta del calor que tenía y seguí saltando en sujetador, lo de las pelotas cayendo estuvo guapísimo y esta gente son unos personajes geniales. Tienen un carisma para aplaudir, y merece especial atención Lars Ulrich, el batería. Nunca se le ve en los vídeos, pero es el mas personaje de todos, el que tiene más carisma, el que más transmite lo bien que se lo pasa en los conciertos. Acababa algunas canciones tocando de pié, o incitaba a la gente a seguir un ritmo subido encima de la batería, jugaba con los que estaba más cerca a tirarles las baquetas, tiraba besitos al público... Todo un tipo.
También quiero destacar la voz tan terriblemente bonita que tiene el cantante. Los discos, el estudio, estos vídeos no le hacen justicia. Me sorprendió realmente al escucharle en directo: suena la misma voz que en los discos (en el último disco, sobre todo) pero... preciosa. No lo puedo describir. Profunda, limpia, bella. Nothing Else Matters no es una canción que me emocione especialmente, pero... lloré como una gilipollas, sólo por verle sentado en una silla, con su guitarra, enfocado por una luz, y escuchándole...
En fin, que no pudo estar más guapo. Hetfield empieza a estar mayorcete, tiene más canas, pero tiene más energía y carisma de la que tienen grupos enteros.
Y, por supuesto, Master of Puppets...
Terapia pura. Entras allí y sales cambiado de religión.
Y, por supuesto, contigo ^^
viernes, 10 de julio de 2009
Y aquí estás otra vez, maldito hijo de puta
en una foto de Gainsbourg
en el sabor del tinto con casera, en el olor de la sidra
en el messenger de Ebuddy
en mi embriaguez
en Carmen
en una cámara de fotos
en mi habitación, que nunca has pisado
en Cortázar
(que, por supuesto, volvió a aparecer)
en un ser o no ser que mejor no ser nada
en el cielo
en el agua sucia del río
en los amaneceres que comparto con tu recuerdo, desde mi tejado
en las piedras de un camino
en garabatos por un bolígrafo de a saber qué publicidad
y en mi letra desgarbada, como la tuya
y en mis lágrimas que se pegan al papel pero que no se pueden mostrar
en mis labios resecos
en unas palabras sin dueño
y en unas ganas de dejar de quererte para poder recuperarte.
Hay un trocito de tí hasta en los espacios que dejo en blanco
(me enseñaste, sin saberlo, a marcar un ritmo).
Tenía ganas de emborracharme contigo de ese vino y hacer el amor.
Ahora no sé si follarte como la salvaje que no conociste
clavarte las uñas, hacerte sangre,
o abrazarte como la romántica que (también) soy, acariciarte la cara
y llenarte el oído de lo bien que hueles, de la luz del sol,
de todo lo empalagoso que se me ocurra.
Ahora entiendo a Baudelaire: "Emborrachaos.
De vino, de poesía o de virtud"
Añado "de belleza" y sé que me entenderás.
De tí. En definitiva, por desgracia. De tí.
miércoles, 8 de julio de 2009
¿Por qué sonríes, pequeña tonta?
¿Acaso aún no has tenido suficiente?
¿Acaso crees que esta vez será diferente y podrás vencerme?
¿Piensas que ya me conoces?
Ingenua de tí, que tienes la firme convicción de que podrás conmigo.
No podrás, no podrás.
Por mucho que sigas sonriendo, no podrás.
No podrás.
Quizás te haga creer que me engañas, que has encontrado un punto flaco.
Que has conseguido burlar mi vigilancia y ese pequeño rincón de tu conciencia es exclusivamente tuyo.
Me divierte jugar contigo.
Ya, cuando me aburra, volveré a dejarte caer.
¿Acaso aún no has tenido suficiente?
¿Acaso crees que esta vez será diferente y podrás vencerme?
¿Piensas que ya me conoces?
Ingenua de tí, que tienes la firme convicción de que podrás conmigo.
No podrás, no podrás.
Por mucho que sigas sonriendo, no podrás.
No podrás.
Quizás te haga creer que me engañas, que has encontrado un punto flaco.
Que has conseguido burlar mi vigilancia y ese pequeño rincón de tu conciencia es exclusivamente tuyo.
Me divierte jugar contigo.
Ya, cuando me aburra, volveré a dejarte caer.
¿Quién eres tú para reírte de la Realidad?
Je souris parce que je suis folle!
Je souris parce que je suis folle!
martes, 7 de julio de 2009
METALLICAAAAA!!!!!
¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡QUE ME VOY A METALLICAAAAAAA!!!!!!!!!!!
El día 14, en el palacio de deportes de Madrid. ¡Compré las entradas hace siete meses! Ayer fui a recogerlas y ya las tengo en la mano, aunque aún no me lo acabo de creer del todo. Voy con Manu además!!!! ^^
Tengo allí familia, así que aprovecharemos y pasaremos una semanita allí, con familia y visitando la ciudad. PERO QUE ME VOY A METALLICAAAAA!!!!!!!!
Estoy todavía que no me lo creo! Además hay dos listas de canciones que suelen tocar, y no veas como molan...
Este es un ejemplo de los conciertos de este año, y en Madrid también será un escenario cuadrado con la batería girando en el centro. Ya estoy empezando a babear....
Los 53 leuros mejor invertidos de mi vida, seguro. Ya os contaré!!! =D
Tengo allí familia, así que aprovecharemos y pasaremos una semanita allí, con familia y visitando la ciudad. PERO QUE ME VOY A METALLICAAAAA!!!!!!!!
Estoy todavía que no me lo creo! Además hay dos listas de canciones que suelen tocar, y no veas como molan...
Este es un ejemplo de los conciertos de este año, y en Madrid también será un escenario cuadrado con la batería girando en el centro. Ya estoy empezando a babear....
Los 53 leuros mejor invertidos de mi vida, seguro. Ya os contaré!!! =D
lunes, 6 de julio de 2009
También me gusta el rap
Y más, si me lo canta Dámaso =D
Bueno, yo digo que me gusta pero entiendo poco, y me sé de alguno que sigue reticente a regalarme un recopilatorio que le llevo tres años pidiendo y que he pagado por triplicado con los correspondientes recopilatorios de jebi meta variado [Señor Jorge, cuando guste. Es una directa.]
Aquí dejo el adelanto de su maqueta, con su grupo "Cuarto Picasso". Se llamará "Pinceladas", y esta canción es "De brocha gorda". Por Gordo-D, Persa y LiL'Walls
Para que luego digan que la juventud actual no es emprendedora
Dejo también el link hacia el myspace de Gordo-D, que me autoriza a ello. Un tío grande, y nunca mejor dicho ^^
Bueno, yo digo que me gusta pero entiendo poco, y me sé de alguno que sigue reticente a regalarme un recopilatorio que le llevo tres años pidiendo y que he pagado por triplicado con los correspondientes recopilatorios de jebi meta variado [Señor Jorge, cuando guste. Es una directa.]
Aquí dejo el adelanto de su maqueta, con su grupo "Cuarto Picasso". Se llamará "Pinceladas", y esta canción es "De brocha gorda". Por Gordo-D, Persa y LiL'Walls
Para que luego digan que la juventud actual no es emprendedora
Dejo también el link hacia el myspace de Gordo-D, que me autoriza a ello. Un tío grande, y nunca mejor dicho ^^
domingo, 5 de julio de 2009
Elle m'a dit - Cali
Del disco "L'amour parfait", primera canción que escuché de él y no se me ha olvidado. Me pone de muy buen humor, ya colgaré algo más de él.
En acústica.
Je crois que je ne t'aime plus.
Elle m'a dit ça hier,
Ça a claqué dans l'air
Comme un coup de revolver.
Je crois que je ne t'aime plus.
Elle a jeté ça hier,
Entre le fromage et le dessert
Comme mon cadavre à la mer.
Je crois que je ne t'aime plus.
Ta peau est du papier de verre
Sous mes doigts... sous mes doigts.
Je te regarde et je pleure
Juste pour rien... comme ça.
Sans raison je pleure,
A gros bouillons je pleure,
Comme devant un oignon je pleure, arrêtons...
Elle m'a dit
Elle m'a dit
Je crois que je ne t'aime plus.
Relève-toi, relève-toi.
Ne te mouche pas dans ma robe,
Pas cette fois... relève-toi.
Tu n'as plus d'odeur,
Tes lèvres sont le marbre
De la tombe de notre amour,
Elle m'a dit ça son son était froid.
Quand je fais l'amour avec toi
Je pense à lui.
Quand je fais l'amour avec lui
Je ne pense plus à toi
Elle m'a dit
Elle m'a dit
Je crois que je ne t'aime plus.
Elle m'a dit ça hier,
Ça a pété dans l'air
Comme un vieux coup de tonnerre.
Je crois que je ne t'aime plus.
Je te regarde et je ne vois rien.
Tes pas ne laissent plus de traces
A coté des miens.
Je ne t'en veux pas,
Je ne t'en veux plus,
Je n'ai juste plus d'incendie
Au fond du ventre c'est comme ça
Elle m'a dit
Elle m'a dit
Elle m'a dit
Elle m'a dit
Alors j'ai éteint la télé
Mais je n'ai pas trouvé le courage,
Par la fenêtre de me jeter :
Mourir d'amour n'est plus de mon âge...
Elle m'a dit
Elle m'a dit
En acústica.
Je crois que je ne t'aime plus.
Elle m'a dit ça hier,
Ça a claqué dans l'air
Comme un coup de revolver.
Je crois que je ne t'aime plus.
Elle a jeté ça hier,
Entre le fromage et le dessert
Comme mon cadavre à la mer.
Je crois que je ne t'aime plus.
Ta peau est du papier de verre
Sous mes doigts... sous mes doigts.
Je te regarde et je pleure
Juste pour rien... comme ça.
Sans raison je pleure,
A gros bouillons je pleure,
Comme devant un oignon je pleure, arrêtons...
Elle m'a dit
Elle m'a dit
Je crois que je ne t'aime plus.
Relève-toi, relève-toi.
Ne te mouche pas dans ma robe,
Pas cette fois... relève-toi.
Tu n'as plus d'odeur,
Tes lèvres sont le marbre
De la tombe de notre amour,
Elle m'a dit ça son son était froid.
Quand je fais l'amour avec toi
Je pense à lui.
Quand je fais l'amour avec lui
Je ne pense plus à toi
Elle m'a dit
Elle m'a dit
Je crois que je ne t'aime plus.
Elle m'a dit ça hier,
Ça a pété dans l'air
Comme un vieux coup de tonnerre.
Je crois que je ne t'aime plus.
Je te regarde et je ne vois rien.
Tes pas ne laissent plus de traces
A coté des miens.
Je ne t'en veux pas,
Je ne t'en veux plus,
Je n'ai juste plus d'incendie
Au fond du ventre c'est comme ça
Elle m'a dit
Elle m'a dit
Elle m'a dit
Elle m'a dit
Alors j'ai éteint la télé
Mais je n'ai pas trouvé le courage,
Par la fenêtre de me jeter :
Mourir d'amour n'est plus de mon âge...
Elle m'a dit
Elle m'a dit
viernes, 3 de julio de 2009
Soul
Voz de soul, desgarrada, para desgarrar.
(no puedo incrustarlo)
http://www.youtube.com/watch?v=ciV34UXODP0
He left no time to regret
Kept his dick wet
With his same old safe bet
Me and my head high
And my tears dry
Get on without my guy
You went back to what you knew
So far removed from all that we went through
And I tread a troubled track
My odds are stacked
I'll go back to black
We only said good-bye with words
I died a hundred times
You go back to her
And I go back to.....
I go back to us
I love you much
It's not enough
You love blow and I love puff
And life is like a pipe
And I'm a tiny penny rolling up the walls inside
We only said goodbye with words
I died a hundred times
You go back to her
And I go back to
Black, black, black, black, black, black, black,
I go back to
I go back to
We only said good-bye with words
I died a hundred times
You go back to her
And I go back to
We only said good-bye with words
I died a hundred times
You go back to her
And I go back to black
(te acabo de ver conectado, y a ella también)
(And I go back to...)
Kept his dick wet
With his same old safe bet
Me and my head high
And my tears dry
Get on without my guy
You went back to what you knew
So far removed from all that we went through
And I tread a troubled track
My odds are stacked
I'll go back to black
We only said good-bye with words
I died a hundred times
You go back to her
And I go back to.....
I go back to us
I love you much
It's not enough
You love blow and I love puff
And life is like a pipe
And I'm a tiny penny rolling up the walls inside
We only said goodbye with words
I died a hundred times
You go back to her
And I go back to
Black, black, black, black, black, black, black,
I go back to
I go back to
We only said good-bye with words
I died a hundred times
You go back to her
And I go back to
We only said good-bye with words
I died a hundred times
You go back to her
And I go back to black
(te acabo de ver conectado, y a ella también)
(And I go back to...)
Love Monty Python!
Some things in life are bad, they can really make you mad
Other things can make you swear and curse
When you're chewing on life's gristle, don't grumble -- give a whistle
And this'll help things turn out for the best, and...
Always look on the bright side of life
Always look on the bright side of life
If life seems jolly rotten, there's something you've forgotten
And that's to laugh and smile and dance and sing
When you're feeling in the dumps, don't be silly chumps
Just purse your lips and whistle, that's the thing, and...
Always look on the bright side of life
Always look on the bright side of life
Life is quite absurd, and death's the final word
We must always face the curtain with a bow
Forget about your sin, give the audience a grin
Enjoy it -- it's your last chance anyhow, so...
Always look on the bright side of death
Just before you draw your terminal breath
Life's a piece of shit, when you look at it
Life's a laugh and death's a joke it's true
You can see it's all a show, keep 'em laughing as you go
Just remember that the last laugh is on you, and...
Always look on the bright side of life
Always look on the bright side of life...
Pésima traducción, pero para el que no sepa inglés le vale
Mira siempre el lado brillante de la vida.
Que pueden volverte loco
Otras te hacen jurar y maldecir
Cuando muerdas en hueso a la vida
No te quejes, sólo silba
Eso ayudará a que las cosas mejoren
... mira siempre el lado luminoso de la vida...
Es que has olvidado algo
Reir, sonreir y bailar y cantar
Cuando estés deprimido
No seas tontopolla
Junta tus labios y silba - eso es.
... mira siempre el lado luminoso de la vida...
Y la muerte es la palabra final
Enfréntate al telón con una reverencia
Olvida tu pecado - da a la audiencia una gran sonrisa
Disfruta - a fin de cuentas es tu última oportunidad
Antes de exhalar tu último aliento
Cuando te paras a pensarlo
La vida es una risa y la muerte una broma, es cierto
Verás como todo es una farsa
Hazlos reir mientras te vas
Recuerda que la última risa será por ti
Mira siempre el lado bueno de la vida...
Mira siempre el lado brillante de la vida...
(Cosas peores ocurren en el mar, ¿sabes?.)
Mira siempre el lado brillante de la vida...
(Me explico - ¿Qué tienes que perder?)
(¿Sabes?, vienes de la nada - vuelves a la nada.
¿Qué has perdido? ¡Nada!)
Mira siempre el lado brillante de la vida...
jueves, 2 de julio de 2009
Asfixia....
Calor, mucho calor, viento artificial generado por un ventilador, que ahora me da frío, mucho frío. Sudo, hace calor, pero tengo frío. Tirada, desmadejada en la cama, escribiendo con dificultad. El calor me aplasta contra el colchón, contra el suelo, se cuela por la nariz y me abrasa los pulmones desde dentro. Aprieta, aprieta, aprieta la tráquea para dejarme sin aire, noto como cruje bajo ese peso, el peso del calor, de la asfixiante penumbra de mi habitación, de cada minuto que pasa en el reloj y remolonea, se regodea de mi impaciencia, de la fecha de hoy, de palabras sueltas, de imágenes, de mi olor a pescado de la comida, de un regusto a un vino que hace seis meses que no pruebo. Apago el ventilador, calor. Lo enciendo, frío. Como si el viento que mueve no arrastrara solo nitrógeno, oxígeno, dióxido de carbono, moléculas de agua y partículas de polvo en suspensión. Como si arrastrara agujas, se clavaran con violencia en la piel que dejo vulnerable y cada una me robara una gotita de sangre, pero todas juntas hacen que me desangre.
Hoy es una fecha conflictiva. Dos de julio. Hace exactamente 30 días que me besaste por primera vez. De hecho, mientras escribo estas líneas, hace exactamente 30 días que dormías en mis brazos. Y hoy, precisamente hoy, empezabas tu curso, a 820km de aquí, 8 horas largas en coche, en esa pequeña porción de España que no es reconquistada. Hoy, estoy segura al 100%, no estás aquí. Puedo respirar tranquila. Puedo dejar de bajar la mirada y apretar el paso cuando se me obliga a caminar cerca de tu casa. Puedo dejar de contener la respiración cada vez que veo un nissan primera gris, hasta que compruebo que el conductor no tiene barba. Puedo dejar de apretar los puños cada vez que me acerco a los lugares por donde solías salir y por donde sigo saliendo. Aún miro con cierta melancolía algunas mesas.
Puede incluso que te des cuenta de qué fecha es hoy, que te acuerdes de mí. Hace 30 días, si te acuerdas, me besaste. Me declaraste tu amor con palabras que casi me desmayan. Con tus labios, con tus manos, haciendo el amor con los labios, con las manos. Una eternidad en la que, prenda a prenda, nos sumergimos en otro más de nuestros sueños.
He olvidado tu cara, pero no tu tacto. Suave, cálido, ligeramente mullido que lo hace confortable, pero no blando. Tu boca me recuerda a un vino de Málaga, ese del que te hablé un día, ese que pensé en regalarte una botella (o dos) en cuanto lo encontrara, para que lo disfrutaras en soledad, o en compañía, o conmigo. Ni tu olor, lo he olvidado. Ni el calor de tus labios besando mis pechos ridículamente pequeños. Ni tu olor, del que me emborraché en tu casa, y después en la mía, porque se quedó pegado en mis brazos. Casi creí que sería posible, aquél día. Tu beso respondió a mi pregunta, y yo me lo creí. Ingenua, ingenua, ingenua. Me confesaste que "también" la querías, a ella. Y me alegré, amigo mío, amante mío, me alegré. Me sentí bien, me sentí feliz, por tí, por ella, amigo mío. Qué poco me duró la felicidad, amigo mío. Casi no me dió tiempo a creérmelo, a entender cómo funcionaba tu cuerpo, a notar las diferencias entre el olor de tu pelo y el de tus hombros. Me lo creí todo, amigo mío, amado mío. Todo, todo, todo.
¡Qué hambre tengo! ¡Qué frío!
Pero sólo cuando me acuerdo de tí. Las lentísimas esperas a la vuelta a la actividad me asfixian, este calor también, el viento afilado del ventilador. Muchos recuerdos, mucho tiempo libre, muchas ganas de escribir y la tentación de todo lo que ya escribimos. Sigo estando loca, casi nadie es capaz de ver l'amour como yo lo veo, creo que nadie que conozca es capaz de compartirlo. La fille fourbe. La fille folle. Te echo de menos. Tengo demasiados pájaros en la cabeza. Todos gavilanes.
Hoy es una fecha conflictiva. Dos de julio. Hace exactamente 30 días que me besaste por primera vez. De hecho, mientras escribo estas líneas, hace exactamente 30 días que dormías en mis brazos. Y hoy, precisamente hoy, empezabas tu curso, a 820km de aquí, 8 horas largas en coche, en esa pequeña porción de España que no es reconquistada. Hoy, estoy segura al 100%, no estás aquí. Puedo respirar tranquila. Puedo dejar de bajar la mirada y apretar el paso cuando se me obliga a caminar cerca de tu casa. Puedo dejar de contener la respiración cada vez que veo un nissan primera gris, hasta que compruebo que el conductor no tiene barba. Puedo dejar de apretar los puños cada vez que me acerco a los lugares por donde solías salir y por donde sigo saliendo. Aún miro con cierta melancolía algunas mesas.
Puede incluso que te des cuenta de qué fecha es hoy, que te acuerdes de mí. Hace 30 días, si te acuerdas, me besaste. Me declaraste tu amor con palabras que casi me desmayan. Con tus labios, con tus manos, haciendo el amor con los labios, con las manos. Una eternidad en la que, prenda a prenda, nos sumergimos en otro más de nuestros sueños.
He olvidado tu cara, pero no tu tacto. Suave, cálido, ligeramente mullido que lo hace confortable, pero no blando. Tu boca me recuerda a un vino de Málaga, ese del que te hablé un día, ese que pensé en regalarte una botella (o dos) en cuanto lo encontrara, para que lo disfrutaras en soledad, o en compañía, o conmigo. Ni tu olor, lo he olvidado. Ni el calor de tus labios besando mis pechos ridículamente pequeños. Ni tu olor, del que me emborraché en tu casa, y después en la mía, porque se quedó pegado en mis brazos. Casi creí que sería posible, aquél día. Tu beso respondió a mi pregunta, y yo me lo creí. Ingenua, ingenua, ingenua. Me confesaste que "también" la querías, a ella. Y me alegré, amigo mío, amante mío, me alegré. Me sentí bien, me sentí feliz, por tí, por ella, amigo mío. Qué poco me duró la felicidad, amigo mío. Casi no me dió tiempo a creérmelo, a entender cómo funcionaba tu cuerpo, a notar las diferencias entre el olor de tu pelo y el de tus hombros. Me lo creí todo, amigo mío, amado mío. Todo, todo, todo.
¡Qué hambre tengo! ¡Qué frío!
Pero sólo cuando me acuerdo de tí. Las lentísimas esperas a la vuelta a la actividad me asfixian, este calor también, el viento afilado del ventilador. Muchos recuerdos, mucho tiempo libre, muchas ganas de escribir y la tentación de todo lo que ya escribimos. Sigo estando loca, casi nadie es capaz de ver l'amour como yo lo veo, creo que nadie que conozca es capaz de compartirlo. La fille fourbe. La fille folle. Te echo de menos. Tengo demasiados pájaros en la cabeza. Todos gavilanes.
miércoles, 1 de julio de 2009
Rojo sangre o rojo vino
Ponme vino en los labios.
Ya no tengo otro afán que el olvido
y la dicha de los líquenes blancos.
El sereno silencio me ha marcado en estigma
con letargo de dioses y crisálidas negras.
Ponme vino en los labios con los tuyos.
(La copa no me importa que sea del color
de tu carneni del tibio cristal de tus muslos desnudos).
Dame vino en la llave poderosa que abra
las entradas al mar del constante abandono.
Ponme vino despacio a la orilla del sueño
de tal forma que olvide tantos trenes perdidos.
Juan José Vélez Otero
Enivrez-vous!
Il faut être toujours ivre, tout est là ; c'est l'unique question. Pour ne pas sentir l'horrible fardeau du temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? De vin, de poésie, ou de vertu à votre guise, mais enivrez-vous!
Et si quelquefois, sur les marches d'un palais, sur l'herbe verte d'un fossé, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l'étoile, à l'oiseau, à l'horloge; à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est. Et le vent, la vague, l'étoile, l'oiseau, l'horloge, vous répondront, il est l'heure de s'enivrer ; pour ne pas être les esclaves martyrisés du temps, enivrez-vous, enivrez-vous sans cesse de vin, de poésie, de vertu, à votre guise.
Le Spleen de Paris
Hay que estar siempre borracho, es la única cuestión. Para no sentir el horrible fardo del tiempo que rompe vuestra espalda y os doblega hacia la tierra, debéis emborracharos sin tregua.
Pero ¿de qué? De vino, de poesía, o de virtud, como prefiráis, ¡pero emborrachaos!
Y si, alguna vez, sobre los escalones de un palacio, sobre la vede hierba de un foso, os despertáis, y la borrachera ha disminuido o desaparecido, preguntad al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj; a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que rueda, a todo lo que canta, a todo lo que habla, preguntad que hora es. Y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj, os responderán, es hora de emborracharse; para no ser los esclavos martirizados del tiempo, emborrachaos, emborrachaos sin cesar de vino, de poesía, de virtud, como prefiráis.
martes, 30 de junio de 2009
De la cursilería
"Tambien (y aquí usted es el único) tiene mucha razón al hablar de romanticismo. Vaya si la tiene. Yo soy un tipo increíblemente cursi, y no lo lamento porque, al igual que el humor, creo que sé potenciar mis cursilerías y mis romanticismos a veces muy baratos y, de alguna manera, convertidos en otra cosa, una especie de fuerza incontenible de los sentimientos, esa capacidad prodigiosa de reír o de llorar que tienen las gentes sencillas, y que tanto les envidiamos los intelectuales. Mi romanticismo es de baja ley: todavía hay una balada escocesa cantada con la voz engolada que corresponde, me arranca lágrimas, y una vez por semana salgo llorando del cine o del teatro, es realmente horrible, pero tan hermoso."
Y no estar loca
Me llamáis sin razón "corazón loco".... o loca, directamente
Pero tuve que renunciar, porque no escuchó a su corazón loco. Y un corazón loco, sólo, no puede hacer nada. Ganó la razón, ganó mi razón, y ahora tengo que ponerle orden al Caos tan hermoso que reinaba. Un Caos armonioso, orquestado, vivo, irracional y bello. Caos, Caos, Caos...
Pero ganó la razón a mi corazón loco. Y ya no me dejan estar loca
Pero tuve que renunciar, porque no escuchó a su corazón loco. Y un corazón loco, sólo, no puede hacer nada. Ganó la razón, ganó mi razón, y ahora tengo que ponerle orden al Caos tan hermoso que reinaba. Un Caos armonioso, orquestado, vivo, irracional y bello. Caos, Caos, Caos...
Pero ganó la razón a mi corazón loco. Y ya no me dejan estar loca
sábado, 27 de junio de 2009
En el río
Por el puente de Triana ¡GÜÍ! pasa la reina
(Isabel II, por cierto)
Y con música irlandesa en directo, comiendo bocadillos de chorizo ibérico capitalista (del señorito andalú) o de jamón cocido jugoso proletario. Para beber, tinto, y el sol. Yo al menos eché de menos la cámara de Laura, pero creo que ella la echó de menos más todavía. La chica del puente, era guapa, ¿verdad?
Risas, y más risas, y risas que desentonaban con el tema de conversación; gavilanes, biólogos, comunistas y Safo en su expresión mas romántica. No prometí no llorar, pero no lloré. Es curioso, tenía ganas, pero vuestra compañía logró un ambiente de realismo mágico en el que nuestras penas parecían algo irreales, como si no hubieran pasado nunca. Aparecieron Valle-Inclán, Cernuda, Cortázar, Nabokov, Oliveira, una Maga, mi profesora de Historia, Onetti, Adán, Gilberto da Costa, Bumbury, Marea, Henry Miller... ¿ a quién me dejo? Todos ellos aparecieron en el grupo, se sentaron con nosotras a escucharnos, y se fueron sin hacer ruido, sin que pudiéramos verlos. A todos les gusta pasar un atardecer a la orilla del río y escuchar lo que decimos sobre ellos.
Fue una tarde realmente preciosa. Tenía ganas de sentirme otra vez así, totalmente entendida por mi grupo de mujeronas, acordándonos de la Torre Eiffel de fondo, de los Champs Elyssées, rodeadas por esa complicidad que captamos desde el primer día del viaje y que con este tiempo de conocernos y no vernos lo único que ha hecho ha sido crecer, compenetrarse, confianza y más confianza entre todas. La seguridad de que no estamos del todo solas, del todo locas.
Me gustaría que Carmen me pasara una foto con las frases que apuntó en su libretita aquel día: creo que estábamos todas muy lúcidas a la hora de expresar nuestra realidad (a secas) de la manera más propiamente nuestra; sarcástica, dulce, amarga. Y ahí cada una le imprime su carácter. Y al final, se fué con una más guapa y con más tetas. Me lo tomo todo con un humor algo corrosivo. Es un método matemático para resolver problemas, la reducción al absurdo, y me he dado cuenta de que para la vida real es, no sé si útil, pero desde luego divertido. Tengo que reírme, pero sin huir.
Lo-li-ta.
Aquí lo tengo, lo empezaré en cuanto pueda. Por supuesto, sé que no voy a olvidar el libro, y mucho menos cuando viene de donde viene: mis señoritas de París. Una gafapasta ausente, una gata (que no es lo mismo que gatita), una pequeña bolchevique y una pequeña poeta. Todas pequeñas, todas absurdas, todas con nuestras penas y alegrías pal cuerpo. Y nutella, y cerveza fría, y música.
(Isabel II, por cierto)
Y con música irlandesa en directo, comiendo bocadillos de chorizo ibérico capitalista (del señorito andalú) o de jamón cocido jugoso proletario. Para beber, tinto, y el sol. Yo al menos eché de menos la cámara de Laura, pero creo que ella la echó de menos más todavía. La chica del puente, era guapa, ¿verdad?
Risas, y más risas, y risas que desentonaban con el tema de conversación; gavilanes, biólogos, comunistas y Safo en su expresión mas romántica. No prometí no llorar, pero no lloré. Es curioso, tenía ganas, pero vuestra compañía logró un ambiente de realismo mágico en el que nuestras penas parecían algo irreales, como si no hubieran pasado nunca. Aparecieron Valle-Inclán, Cernuda, Cortázar, Nabokov, Oliveira, una Maga, mi profesora de Historia, Onetti, Adán, Gilberto da Costa, Bumbury, Marea, Henry Miller... ¿ a quién me dejo? Todos ellos aparecieron en el grupo, se sentaron con nosotras a escucharnos, y se fueron sin hacer ruido, sin que pudiéramos verlos. A todos les gusta pasar un atardecer a la orilla del río y escuchar lo que decimos sobre ellos.
Fue una tarde realmente preciosa. Tenía ganas de sentirme otra vez así, totalmente entendida por mi grupo de mujeronas, acordándonos de la Torre Eiffel de fondo, de los Champs Elyssées, rodeadas por esa complicidad que captamos desde el primer día del viaje y que con este tiempo de conocernos y no vernos lo único que ha hecho ha sido crecer, compenetrarse, confianza y más confianza entre todas. La seguridad de que no estamos del todo solas, del todo locas.
Me gustaría que Carmen me pasara una foto con las frases que apuntó en su libretita aquel día: creo que estábamos todas muy lúcidas a la hora de expresar nuestra realidad (a secas) de la manera más propiamente nuestra; sarcástica, dulce, amarga. Y ahí cada una le imprime su carácter. Y al final, se fué con una más guapa y con más tetas. Me lo tomo todo con un humor algo corrosivo. Es un método matemático para resolver problemas, la reducción al absurdo, y me he dado cuenta de que para la vida real es, no sé si útil, pero desde luego divertido. Tengo que reírme, pero sin huir.
Me hicieron un regalo precioso. Por una parte, un poster de la Torre Eiffel. Por otro, Lolita.
Lo-li-ta.
Y cualquier parecido con la realidad fue pura coincidencia.
Aquí lo tengo, lo empezaré en cuanto pueda. Por supuesto, sé que no voy a olvidar el libro, y mucho menos cuando viene de donde viene: mis señoritas de París. Una gafapasta ausente, una gata (que no es lo mismo que gatita), una pequeña bolchevique y una pequeña poeta. Todas pequeñas, todas absurdas, todas con nuestras penas y alegrías pal cuerpo. Y nutella, y cerveza fría, y música.
Ni con todo tu poder nos podrás quitar la noche, ni con todo tu dinero nos podrás robar la calle, ni con toda tu ambición nos podrás dejar sin sueños.
Para todo aquél que crea que por ser pequeñas no podremos dominar el mundo.
jueves, 25 de junio de 2009
De esas que te llegan a la patata
En este caso, una persona. Una personita (porque a estas edades no llegamos a más) que he descubierto este año, y que creo que me ha descubierto a mí. Es curioso lo que pueden lograr dos horas a la semana más de 'petit comité'.
Conoce mejor que yo a Cortázar. Yo soy una cobarde, pero ella sí ha leído Rayuela. Y seguro que le duele tanto como a mí.
Pero creo que esto es lo más común que puede tener, porque ¿cuánta gente ha leído Rayuela? pero ¿a cuánta gente le queda realmente bien el amarillo? ¿cuánta gente puede abusar de él y seguir siendo elegante? Hasta su coche es amarillo, por parecerse. Amarillo, pequeño, redondito y alegre. Esto también es difícil de encontrar actualmente: una persona que, por naturaleza, sea alegre, ¿verdad? Como todos (porque es especial, no extraterrestre) tiene sus días malos, pero hasta en esos es adorable. Además, no hay agobio que resista un buen chupito (o dos, o tres) de anís, aunque sea producido por la inminencia de un examen de Antonio Vicente.
Ríe, y cierra los ojillos para concentrarse en su risa. Enseña todos los dientes que puede, y se le levantan y encienden las mejillas, aplaudiendo el tópico de las manzanas reinetas. Así es imposible no hacerle coro.
Oficialmente, ministra de Cultura. Puede que guía del Louvre en potencia, restauradora, y asesina frustrada de Duchamp. Y amiga de todas las causas perdidas.
Me cuida mucho. Y además creo que no se ha olvidado de sí misma a la hora de cuidar. Quizás debería agradecérselo mejor que escribiendo otra de mis chorradas (culpa de las musas, que apedrean la ventana a rabiar), pero para eso tendría que tenerla más cerca ahora mismo. Parece mentira que sea gratuito conocer gente asi; ¡hasta me pregunta por mis problemas! ¡ y me da ánimos aunque no los necesite! Me parece que me entiende incluso mejor de lo que creo.
De esas que acaban viviendo por amor al arte: se aman personas, países. Ella ama el arte. Y París, por supuesto.
Sí, ya se ve que es mujer. Es que encontrar francófilos varones en este paraje de machos ibéricos es complicadillo. Algo más a añadir a la lista de características especiales. París es una cuidad digna de amar, para el que no lo sepa.
Y encima de todo, elegante como lo que es, una ministra. Pese a la risa desenfrenada, a esos rizos cortos perfectamente desordenados y a no medir el metro setenta que parece de rigor, anda sobre tacones de aguja con elegancia gabacha, incluyendo el amarillo y unas ray-ban clásicas.
Una artista. De la risa, de la vida. Bueno, aprendiz de artista, como todos. Avec 1000 coeurs debout, a la que siempre le quedará París, y que sigue buscando a la Maga.
Conoce mejor que yo a Cortázar. Yo soy una cobarde, pero ella sí ha leído Rayuela. Y seguro que le duele tanto como a mí.
Pero creo que esto es lo más común que puede tener, porque ¿cuánta gente ha leído Rayuela? pero ¿a cuánta gente le queda realmente bien el amarillo? ¿cuánta gente puede abusar de él y seguir siendo elegante? Hasta su coche es amarillo, por parecerse. Amarillo, pequeño, redondito y alegre. Esto también es difícil de encontrar actualmente: una persona que, por naturaleza, sea alegre, ¿verdad? Como todos (porque es especial, no extraterrestre) tiene sus días malos, pero hasta en esos es adorable. Además, no hay agobio que resista un buen chupito (o dos, o tres) de anís, aunque sea producido por la inminencia de un examen de Antonio Vicente.
Ríe, y cierra los ojillos para concentrarse en su risa. Enseña todos los dientes que puede, y se le levantan y encienden las mejillas, aplaudiendo el tópico de las manzanas reinetas. Así es imposible no hacerle coro.
Oficialmente, ministra de Cultura. Puede que guía del Louvre en potencia, restauradora, y asesina frustrada de Duchamp. Y amiga de todas las causas perdidas.
Me cuida mucho. Y además creo que no se ha olvidado de sí misma a la hora de cuidar. Quizás debería agradecérselo mejor que escribiendo otra de mis chorradas (culpa de las musas, que apedrean la ventana a rabiar), pero para eso tendría que tenerla más cerca ahora mismo. Parece mentira que sea gratuito conocer gente asi; ¡hasta me pregunta por mis problemas! ¡ y me da ánimos aunque no los necesite! Me parece que me entiende incluso mejor de lo que creo.
De esas que acaban viviendo por amor al arte: se aman personas, países. Ella ama el arte. Y París, por supuesto.
Sí, ya se ve que es mujer. Es que encontrar francófilos varones en este paraje de machos ibéricos es complicadillo. Algo más a añadir a la lista de características especiales. París es una cuidad digna de amar, para el que no lo sepa.
Y encima de todo, elegante como lo que es, una ministra. Pese a la risa desenfrenada, a esos rizos cortos perfectamente desordenados y a no medir el metro setenta que parece de rigor, anda sobre tacones de aguja con elegancia gabacha, incluyendo el amarillo y unas ray-ban clásicas.
Una artista. De la risa, de la vida. Bueno, aprendiz de artista, como todos. Avec 1000 coeurs debout, a la que siempre le quedará París, y que sigue buscando a la Maga.
lunes, 22 de junio de 2009
The Times they are A-Changin'
Come gather 'round people
Wherever you roam
And admit that the waters
Around you have grown
And accept it that soon
You'll be drenched to the bone.
If your time to you
Is worth savin'
Then you better start swimmin'
Or you'll sink like a stone
For the times they are a-changin'.
Come writers and critics
Who prophesize with your pen
And keep your eyes wide
The chance won't come again
And don't speak too soon
For the wheel's still in spin
And there's no tellin' who
That it's namin'.
For the loser now
Will be later to win
For the times they are a-changin'.
Come senators, congressmen
Please heed the call
Don't stand in the doorway
Don't block up the hall
For he that gets hurt
Will be he who has stalled
There's a battle outside
And it is ragin'.
It'll soon shake your windows
And rattle your walls
For the times they are a-changin'.
Come mothers and fathers
Throughout the land
And don't criticize
What you can't understand
Your sons and your daughters
Are beyond your command
Your old road is
Rapidly agin'.
Please get out of the new one
If you can't lend your hand
For the times they are a-changin'.
The line it is drawn
The curse it is cast
The slow one now
Will later be fast
As the present now
Will later be past
The order is
Rapidly fadin'.
And the first one now
Will later be last
For the times they are a-changin'.
Los tiempos están cambiando. Esto es el comienzo del 'después'
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