tag:blogger.com,1999:blog-35809083330953714012024-03-13T05:12:54.555+01:00Durmiendo en los Tejados"¿No habéis oído hablar de ese loco que encendió un farol en pleno día y corrió al mercado gritando sin cesar: ¡Busco a Dios!, ¡Busco a Dios!?"Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.comBlogger52125tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-62329570133987599482010-03-28T15:50:00.000+02:002010-03-28T15:51:24.567+02:00Sabias mezclas<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/XpgDRRwQHZE&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/XpgDRRwQHZE&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br />Hope you enjoy itShirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-89840569387926278922010-03-14T12:30:00.003+01:002010-03-14T12:32:56.995+01:00Las manos de Irene<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/S5zJXWGM4UI/AAAAAAAAAHA/Z6wto4RljCg/s1600-h/Imagen+164.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/S5zJXWGM4UI/AAAAAAAAAHA/Z6wto4RljCg/s400/Imagen+164.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5448451052117221698" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/S5zJDvPHGTI/AAAAAAAAAG4/ouU0Ccm9Wlg/s1600-h/Imagen+161.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/S5zJDvPHGTI/AAAAAAAAAG4/ouU0Ccm9Wlg/s400/Imagen+161.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5448450715268094258" border="0" /></a>Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-57791487699927119502010-03-12T17:49:00.003+01:002010-03-12T18:40:51.267+01:00No, hoy no.Hoy es uno (otro) de esos días en los que no merece la pena haberse levantado. Nada más abrir los ojos al viernes 12 de noviembre de 2010, escuché algo que me hizo querer volver a cerrarlos; Miguel Delibes está en estado crítico en el hospital, con 89 años y cáncer de colon. A las dos y media de la tarde supe que había muerto.<br /><br />Hoy todo huele mal. La sala desde la que escribo está llena inundada del olor a sudor que se pega a las tapicerías de las sillas. La biblioteca huele a papel mojado. Las calles por las que acabo de caminar apestan a orina de niñatos borrachos de una botellona de ayer, y aún quedan botellas de ballantines desparramadas por la avenida. Las hojas empapadas de los arriates empiezan a descomponerse en materia orgánica fertilizante, y pestilente. El aire de la escuela está cargado de polvo de yeso, de ese que se pega a las mucosas de la nariz y te reseca. Las salas de estudio huelen a esfuerzos titánicos, a aburrimiento, a desesperación.<br /><br />Me bloqueo. Me canso de estudiar, me canso de esta rutina espartana de 12 horas de actividad mental en la maldita Escuela Superior de Ingenieros, para que llegue a casa con más estrés del que salí, con más cosas que hacer, con más promesas de organizarme mejor, de cuidarme más, de cuidarle más, de salir más, de estudiar más... todas esas malditas promesas que todos los días por la mañana me hago y que por la noche ya han muerto, cuando desaparece mi dosis diaria de cafeína.<br /><br />Y hoy, tocaba reventar. Cuando murió Benedetti también reventé. Qué tendrá la muerte de un artista, que me siento como si hubiera muerto un amigo, que me hunde el más reluciente de los días, el más prometedor de los viernes. Tengo a mi lado una botella de agua y la bebo como si estuviera llena de whisky, del ponche de los deseos de Michael Ende, y a cada trago, en vez de calmarme la sed del café con demasiado azúcar, me hace pensar en un deseo que quiero que se cumpla aquí y ahora. Hay demasiadas luces a mi alrededor, demasiado calor, el aire está enrarecido y lleno de humedad. Echo de menos el tiempo de aburrirme, el tiempo de no tener que pensar en nada y no sentirme culpable por ello. Necesito tiempo para dejar de pensar en que tengo que convertirme en una superwoman a la orden de ya. Un respiro, un descanso, algo que me borre del mundo durante un par de horas y me devuelva a él como si hubiera dormido varios eones.<br /><br />Hoy no me trendría que haber levantado de la cama. Hasta él está enfadado conmigo, compartiendo mi hastío pero sin empatía. Me odio por no ser capaz, otra vez. No me rindo, pero me flaquean las fuerzas, me derrota el peso del mundo sobre mi espalda, vuelvo a andar enconrvada y a trastabillar con los tacones que hoy luzco en un vano intento de mejorar mi aspecto demacrado. Otra vez, ¿qué hago mal? ¿qué me falla, maldita sea? ¿qué me falta por darle a la vida, si se queda hasta con el último de mis alientos? Hay algo en mí que me dice que fallo en los principios, es mi parte bohemia. Aunque creo que ella tampoco va a arreglar nada. De qué me vale, en esta sala con un aire denso, pesado como el petróleo, agarrado a mis pulmones y que se niega a salir, y que también ayuda a encorvarme.<br /><br />Me siento culpable de hacerle llorar. Pero ya ni eso puedo evitar. Se me resbala el bolígrafo de los dedos y no soy capaz de atinar ni una derivada parcial. No funciono bien cuando estoy triste. No funciono una mierda cuando estoy triste.<br /><br />Será mejor que lo deje antes de que no pueda distinguir las letras de la pantalla.Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-45193094203674749722010-03-10T13:08:00.003+01:002010-03-10T23:41:12.265+01:00Oda al olor a tigreLe declaro la guerra al desodorante. Asfixiador de poros, inhibidor de personalidad, verdugo del erotismo mas primitivo y refinado. Malicioso cilindro metálico relleno de dióxido de carbono y alquimia pestilente, ya sea a algo que llaman flores, a algo que llaman mar o a lo que se supone que tienen que oler los hombres. ¡¡MENTIRA!! ¿quién fue el idiota que dijo que el olor corporal no es una maravilla olfativa, sino que además osó decir que era obligado ocultarlo? Seguro que fue el mismo que dijo que las arrugas afean la cara o que el vello corporal solo está para ser arrancado. Maldito amargado, maldito sea. No sabe que los bebés reconocen a su madre por el olor, o se olvidó el olor magnífico de una mujer (hombre) sudando entre sus piernas. Pobre...<br /><br />¿Alguien, de verdad, odia tanto su propio perfume como para asesinarlo todas las mañanas? ¿No os parece lo suficientemente higiénico y depurador eliminar todos los olores acumulados durante el día en una ducha, limpiar y empezar de nuevo, como para necesitar además esa garantía de inodora pureza? ¿No os conformáis con retocarlo a placer con olores artificiales, sino que tenéis que inhibir el original?<br /><br />¿Alguien se ha parado a pensar la importancia de su olor? El olor es la vía de transmisión de la segunda impresión que se recibe de una persona (después de su aspecto físico). sería capaz de reconocer a mucha gente sólo oliéndola. Los hay que huelen a leche con miel, a fruta madura, a nardos, a hojas mojadas, a tierra, a frutos secos... ¿quién prefiere perderse eso a cambio de oler a detergente?<br /><br />Aplaudo cuando no te da tiempo a ducharte antes de venir. Sonrío cuando me dices que lo sientes. Sonrío otra vez cuando me dices que has tenido un día agotador. Adoro quitarte la camiseta y encontrarme sumergida de golpe en olor a tigre. No entiendo ese pudor al apretar los brazos contra tu cuerpo, ¡ingenuo! No te empeñes en intoxicarme con olores a hombre de bote. No existe un olor como el tuyo. No pretendas excitarme con otro, no hay nada como ese perfume (sobre)humano que se pega a tu esternón y me indica el camino a seguir, adherido a tu vello como miel, y yo soy la hormiga golosa.<br /><br />Idiotas, blasfemos, ignorantes aquellos que no saben hundir la nariz en una cabellera, en el pliegue de un codo, en una mata de vello púbico, e inhalar ruidosamente, tan despacio y profundamente como me permitan mis pulmones, como si se disfruta una copa de whisky caro: hay gente que dice que es asqueroso, pero es sólo porque nunca lo han probado como si fuera un placer.<br /><br />Y tus matices... Cada persona, al igual que no tiene el iris del mismo color uniforme, tiene su propio abanico de olores: no huele igual la nuca que las muñecas, ni la corva (la parte de atrás de las rodilla), ni la parte baja de la espalda. Y no te empeñes en unificar tu mundo olfativo con una nube tóxica. Deja que me excite yo sola con tu olor, que me pegue a tu cuerpo para que no se escape ni una gota, que me vaya de safari por esos derroteros olorosos hasta que me desgaste las pituitarias.<br /><br /><br />Te prometo que un día te escondo el desodorante.<br /><br /><p><em><br /></em></p><p><em>"</em><em>Al mismo tiempo iba sorbiendo sin pausa las fragancias nobles. Tras la botella del perfume de la esperanza, descorchó una del año 1744, llena del cálido aroma de madera que flotaba ante la casa de madame Gaillard. Y después de esta bebió una botella de aromas de una noche de verano, impregnados de un denso perfume floral, recogido en el lindero de un parque de Saint-Germain-des-Prés en el año 1753.</em></p><p><em>Se hallaba ahora saturado de olores y sus miembros se apoyaban cada vez con más fuerza en los almohadones. Una embriaguez maravillosa le nublaba la mente y, sin embargo, aún no había llegado al final de la orgía. Sus ojos ya no podían leer, hacía rato que el libro le había resbalado de las manos, pero no quería terminar la velada sin haber vacíado la última botella, la más espléndida: la fragancia de la muchacha de la Rue de Marais...</em></p><p><em>La bebió con recogimiento, después de sentarse para este fin muy erguido en el canapé, aunque le costó hacerlo porque el salón púrpura oscilaba y daba vueltas a su alrededor con cada movimiento. En una posición de colegial, con las rodillas y los pies muy juntos y la mano izquierda sobre el muslo izquierdo, así bebió el pequeño Grenouille la fragancia más valiosa de las bodegas de su corazón, vaso tras vaso, y se fue entristeciendo cada vez más. Sabía que bebía demasiado; sabía que no aguantaba lo bueno en tanta cantidad y, no obstante, bebió hasta vaciar la botella. Avanzó por el pasaje oscuro de la calle hasta el patio interior. Se acercó al resplandor de la vela. La muchacha estaba sentada, partiendo ciruelas amarillas. A lo lejos explotaban los cohetes y petardos de los fuegos artificiales..."</em></p><p align="right">El perfume (<span style="font-style: italic;"><em>Das Parfum, die Geschichte eines Mörders</em></span>), </p><p align="right">Patrick Süskind.</p>Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-66453941478559280942010-02-21T17:59:00.008+01:002010-02-21T18:02:40.126+01:00Memorias de una fotocopiadora<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/S4FnLOZHO9I/AAAAAAAAAGw/oCJpBkDmnhY/s1600-h/fotocopia+2.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 280px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/S4FnLOZHO9I/AAAAAAAAAGw/oCJpBkDmnhY/s400/fotocopia+2.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440743267379919826" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/S4FnHVlk9EI/AAAAAAAAAGo/51LN-1LO50c/s1600-h/fotocopia+3.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 280px; height: 400px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/S4FnHVlk9EI/AAAAAAAAAGo/51LN-1LO50c/s400/fotocopia+3.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440743200591770690" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/S4FnDco-f1I/AAAAAAAAAGg/XEBCwKMkqDI/s1600-h/fotocopia+4.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 280px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/S4FnDco-f1I/AAAAAAAAAGg/XEBCwKMkqDI/s400/fotocopia+4.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440743133765599058" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/S4Fm_lDiTJI/AAAAAAAAAGY/gYKqebTwAc8/s1600-h/fotocopia+5.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 280px; height: 400px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/S4Fm_lDiTJI/AAAAAAAAAGY/gYKqebTwAc8/s400/fotocopia+5.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440743067305004178" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/S4Fm5Kpj8LI/AAAAAAAAAGQ/5yYFvI7XKJs/s1600-h/fotocopia+1.JPG"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 280px; height: 400px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/S4Fm5Kpj8LI/AAAAAAAAAGQ/5yYFvI7XKJs/s400/fotocopia+1.JPG" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5440742957137522866" /></a>Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-38086463743568110372010-02-05T10:32:00.002+01:002010-02-05T10:38:24.077+01:00No, no estoy muerta.<p>Exámenes, estrés, accidentes de tráfico, más estrés, más exámenes.... No tengo tiempo para dedicarle las horas y horas que quiero entregar al vicio de escribir. Lo echo de menos a rabiar, pero sé perfectamente que no puedo ponerme tiempo delante de mi blog: puedo pasar la tarde entera sin apenas darme cuenta, exprimiendo neuronas para encontrar las palabras. En fin, feliz año nuevo, sigo viva y trataré de volver cuando tenga más tiempo. Además he recuperado mi cámara, por fin volveré a hacer fotos ^^</p><p>Un beso, si alguien lo lee, y hasta la próxima.</p>Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-20651731056734752402009-12-18T15:30:00.004+01:002010-01-03T12:59:17.694+01:00Parafilias<div style="text-align: center;"><br /></div><i>agonofilia, agrexofilia, agorafilia, agonofilia,alifineur, alopelia, alveofilia, amaurofilia, amokoscisia, anisonogamia, asfixiofilia, audiolagnia, autagonistofilia, automisofilia, bradicubia, bukkake, candaulismo, clastomanía, cratolagnia, crurofilia, disciplina inglesa, dogging, fetichismo, gimnofilia, graofilia, hirsutofilia, macrofilia, masoquismo, nafefilia, podofilia, retifismo, sadismo y fisting.</i><div><i><br /></i></div><div style="text-align: center;">¿Alguien da más?</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><img src="http://2.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/SyuSywoJihI/AAAAAAAAAE4/5VY_MERbo4U/s400/Imagen+122.jpg" style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 300px;" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5416584377587567122" /></div>Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-3356889958092198292009-12-13T15:22:00.002+01:002009-12-13T15:53:03.637+01:00Preciosa, Lina.Volvemos a vernos, esta vez nada parecía tenso. Tenía muchas ganas de volver a abrazarte, y espero que tu también las tuvieras porque lo hice muchas veces.<br />Estabas guapísima. Allan (no, Allan no... Allan ha muerto) Él te ha sentado muy bien. Estás más feliz, más centrada, más optimista, más bella, como si hubieras vuelto a nacer, como si te hubiesen hecho de nuevo. No sabes cuánto me alegro, Lina, de que seas tan feliz, de haberos unido (según tú, para siempre) al sentaros en la misma mesa.<br /><br />Te echaba de menos. Probablemente no te hagas a la idea de lo que te echaba de menos. Me acuerdo de tí casi a diario; canciones, situaciones, cositas que tengo en mi habitación que no quería quitar, porque eso habría sido reconocer la imposibilidad de volver a verte. Por suerte, mis temores no se cumplieron. Querría haber visto Mapa de los sonidos de Tokio contigo... pero por aquél entonces no contabas conmigo.<br /><br />Con un poquito de suerte, esto volverá. No será lo mismo (muy a mi pesar) porque hemos vivido experiencias desagradables, tú aun tienes que vomitar mucho, que decirme muchas cosas que no me has dicho y que hasta que no me las digas no podrás estar totalmente tranquila conmigo. Espero paciente ese día, preparándome para que me muestres lo peor de mí misma. Sé que sin mala intención, pero me temo que hice demasiadas idioteces sin darme cuenta. Espero estar preparada para dar la talla en esa situación.<br /><br />¿Qué pasará con Él? ¿Cómo reaccionará al verme? ¿Me mirará, me dirigirá la palabra? Siento curiosidad... No sé qué le llevó a rechazarme de esa manera, por lo que no puedo suponer nada. Tal vez ni siquiera deba suponer nada. Algún día me lo cruzaré por la calle, y yo le miraré y sonreiré. Esperaré su respuesta, y será válida para todas mis preguntas.<br /><br />Pese a todo, nunca podría odiarle. Habría sido fácil, pero... nunca he podido enfadarme con Él.Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-22341071555674322812009-12-08T11:01:00.002+01:002009-12-08T11:19:53.528+01:00Todo es poco<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/Sx4kPuhvuJI/AAAAAAAAAEw/tUAIsyWuNE0/s1600-h/Imagen+088.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/Sx4kPuhvuJI/AAAAAAAAAEw/tUAIsyWuNE0/s400/Imagen+088.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5412803654752123026" border="0" /></a><br />No sabes todavía las ganas que tengo de volver a meterme en tu cama, de volver a deslizarme bajo la colcha para que no me encuentres, y no me quieras encontrar. Quiero dejarme llevar despacio por mi poca vergüenza y mis ganas de gemir, morderte el pecho hasta devolver el color a esos moratones, lamerte la polla tan despacio que se te haga una tortura en vez de un placer. Me da rabia no tener tiempo, mi cuerpo quiere destrozar el tuyo, con sólo olerte dejo de ser consciente de mi misma y me dejo llevar... llevar atadita del cuello, obediente, hasta donde tú quieras que vaya. Me estoy embriagando de mi propio deseo, quiero dejarlo todo y prenderle fuego a mis piernas, quiero que me folles hasta que me duela, hacerte sangre en la espalda, acabar con los muslos colorados y el pecho tatuado de tus dientes.<br /><br /><br /><br />El mejor lugar para comer chocolate es un pezón.Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-84953547014519063052009-11-22T02:27:00.005+01:002009-11-22T19:00:15.890+01:00Y la música se hizo carne<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/Swl5IuVX5CI/AAAAAAAAAEg/5spDn1lQ984/s1600/DSC03719.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/Swl5IuVX5CI/AAAAAAAAAEg/5spDn1lQ984/s400/DSC03719.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406986018418582562" border="0" /></a><br />Y apareció él. La vida que me gustaría tener, y no podré. Aspecto bohemio, expresión soñadora, guitarra, armónica, un sombrero y cincuenta euros en el bolsillo fué lo que se llevó al salir de su casa. Desde Ámsterdam hasta Sevilla, abusando del pobre Dylan para pagar su próxima noche en el hostal, su próximo billete de autobús, cuerdas nuevas. Y ahí estaba, en la Alameda, con una sonrisa tierna y ni un pelo en la barba, deleitándonos a Lulita y a mí con un Mr. Tambourine (versión completa) que me obligó a querer conocerle algo mejor.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/Swl5prRhUJI/AAAAAAAAAEo/FXTfrcEpN6M/s1600/DSC03722.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/Swl5prRhUJI/AAAAAAAAAEo/FXTfrcEpN6M/s400/DSC03722.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5406986584532799634" border="0" /></a><br /><br />Una cerveza refrescó mi arrinconado inglés en pos de mi curiosidad, y mi pobre cerebro hacía chirivitas entre pensar en español, francés, desenterrar inglés y la certeza de que estaba ante un proyecto de bluesman. Canta muy bien, toca armónica, piano y guitarra, ama a Bob Dylan, escucha jazz, blues, Edith Piaf, Brel... quería probarse a sí mismo en la vida de vagabundo. Germen del blues en un holandés, música al caminar.<br /><br />Se marchó, tenía que irse a buscar otro puñado de monedas para poder dormir bajo techo. Quiso probarse a sí mismo, averiguar cómo era la vida de un trotamundos. Y se fué, pero no trotando, sino a pasos amplios, lentos, como acordes de una canción que tuviera en la cabeza. Me dejó tarareando el Times They're a'Changin, sonriendo, y él se alejaba:<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/QWYrzBuRbEM&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/QWYrzBuRbEM&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object>Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-19673443406078703742009-11-10T22:17:00.005+01:002009-11-10T22:38:09.385+01:00Positively 4th Street<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/SvnYdwOxFTI/AAAAAAAAAEQ/_LZJYUU5hpk/s1600-h/143813.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 412px; height: 337px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/SvnYdwOxFTI/AAAAAAAAAEQ/_LZJYUU5hpk/s400/143813.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402587233682265394" border="0" /></a><br />No sé si es que el optimismo trae mi felicidad, o esta extraña racha pletórica me ha vuelto a poner en la cima del "don't worry". El sol es menos cálido, hace frío, sopla el viento, las mejillas se me enrojecen por las mañanas. Pienso en pasar toda la tarde metida en tu cama, tapada hasta las cejas y riéndome contigo. Tras dormir una pequeña siesta después de acabar agotados de sexo, claro. Empiezan a sedimentar conocimientos nuevos en mi cabeza. Veo mi goma caer con su triedro intrínseco, la posibilidad de calcular el volumen de mi lápiz con una sencilla integral. Los gorriones se hinchan cuando les da el viento. Hace poco tiré lo que quedaba de recuerdos de mi infancia y parte de la adolescencia. Todo está mucho más fresco, más vivo.<br /><br />El frío tensiona mis músculos, exhalo vaho al respirar. Vi a parte de mis niñas hace poco, próximamente se acerca un encuentro deseado. Se acerca un aniversario, el frío, la lluvia, las caras mojadas y los mitones. Puede que hasta estrene tu chupa ^^<br /><br />Me paso los días estudiando, y contigo no me doy ni cuenta.<br /><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/Svnctf0grMI/AAAAAAAAAEY/kRh00VMCOfs/s1600-h/154733.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 352px; height: 288px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/Svnctf0grMI/AAAAAAAAAEY/kRh00VMCOfs/s400/154733.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5402591902201588930" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: center;">Y ahora, la música, que no me puede faltar ^^<br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/oSaxuKTN8xc&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/oSaxuKTN8xc&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /></div>Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-48115223526172259812009-11-05T15:38:00.001+01:002009-11-05T16:01:13.552+01:00Red Dreaming<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/SvLoChKJCjI/AAAAAAAAAEI/KwvJszxW5Ro/s1600-h/5RJs9OUO_SaTrZHjW_0f.0.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 474px; height: 355px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/SvLoChKJCjI/AAAAAAAAAEI/KwvJszxW5Ro/s400/5RJs9OUO_SaTrZHjW_0f.0.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5400634033128933938" border="0" /></a><br /><br />Soñando contigo... sólo contigo...Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-74431519165195303572009-11-04T23:56:00.004+01:002009-11-05T00:06:17.798+01:00Pata de palo<object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/0LKd_fw1h2k&hl=es&fs=1&"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/0LKd_fw1h2k&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br /><br />Otra manera de verloShirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-30785533598760789552009-11-01T02:16:00.003+01:002009-11-01T03:38:46.778+01:00La soledad SonoraSí, es un libro de Juan Ramón Jiménez, pero también un estado de ánimo. Hay algo en este día, 31 de octubre, Halloween para los fiesteros, que me trae y atrae. Alcohol en mis venas, algún recuerdo, relajación, connotaciones eróticas en cada uno de mis gestos que tú, cielo, sabes interpretar como buen origen de ellas que eres. Además, llega uno y va y me pregunta por Él, pobre ingenuo. Al parecer está cerca. Es probable que me cruce con Él por la calle, y que haga como si no me conociera. No parecía lo mismo cuando gemía bajo su peso. ¡Oh! sigo sin acordarme de su cara.<br /><br />Prácticamente desnuda en mi cama, la madrugada en punto es una hora magnífica para escribir. Tenía razón. Si no fuera porque la carrera me quita tiempo hasta para disfrutar de tí, cielo, escribiría cada noche. Todas las noches tengo algo que contar, una idea que depurar, ganas de leerme el diccionario para buscar una palabra que exprese exactamente lo que quiero decir, aunque sea fea, aunque se clasifique como 'en desuso', aunque sólo sea para confirmar que ese término no existe y debo inventarlo.<br /><br />Acabo de ver un perfil de red social de Lina. Era feliz, sonreía, accedía a salir en fotos, estaba francamente preciosa. Él, además, lo opinaba en sus fotografías. Ahora me ha apetecido abrazarla, sonreír con ella, decirle que de verdad me alegra que sea feliz, que me encanta que haya encontrado lo que necesitaba, decirle que le echo de menos, que sigo esperando una maldita respuesta a ese intento de no perderla... A tí, Lina, no quiero perderte. Él me da igual, puedo hacer como si no le conociera, puedo hasta no volver a mirarle. Pero a tí te echo de menos, de verdad, en serio, profundamente. Me acuerdo más de tí que de Él. Quiero que vuelvas a mi vida, quiero volver a hablar contigo, quiero...<br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;">¿A qué precio voy a tener que pagarle?<br /><br /><br /><div style="text-align: left;"><br />A pesar de todo, creo que, otra vez, hay que elegir. Esta vez te toca a tí, y ya has elegido. Ahora me toca llorar por tí, Lina.<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://almibarimposible.files.wordpress.com/2008/10/lagrima.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 649px; height: 410px;" src="http://almibarimposible.files.wordpress.com/2008/10/lagrima.jpg" alt="" border="0" /></a></div></div>Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-9605667258589312042009-10-26T22:07:00.003+01:002009-10-26T22:16:26.513+01:00Hymne à l'Amour<div style="text-align: center;"><span style="font-style: italic;">Hymne à l'Amour</span><br /></div><br /><br /><object width="425" height="344"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Cpg4oWjGkaU&hl=es&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Cpg4oWjGkaU&hl=es&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object><br /><br />Himno al amor, cantado por el rostro más triste.<br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><span style="font-style: italic;">Sentimiento. Religión. Himno.<br />Filosofía de vida.<br /><br />Para todos a los que quiero,<br />todos los que me quieren,<br /><br />y, especialmente para tí, cielo.<br />Contigo, todo es mucho más bello.<br /></span></div>Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-84567772017791570242009-10-14T23:16:00.004+02:002009-10-14T23:20:40.887+02:00Y... fin<div style="text-align: center;">Un año después de empezar a conocerte escribo la que probablemente es la última palabra que intercambie contigo. Así lo has elegido, así sea.<br /><br /><br /></div><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/StY_9Q85czI/AAAAAAAAAEA/e4qV5PbxxXo/s1600-h/230810.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 352px; height: 288px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/StY_9Q85czI/AAAAAAAAAEA/e4qV5PbxxXo/s400/230810.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392567925577708338" border="0" /></a><br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">Fue bonito mientras duró</span>.<br /><br /><br /><br /><br /></div>Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-28800484787991987602009-10-13T22:33:00.003+02:002009-10-13T23:08:33.257+02:00Touché<div style="text-align: center;"><span style="font-style: italic;">"Bien por tí."</span><br /></div><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;">Ni más, ni menos. Pura elegancia, pura retórica, tres palabras meditadas lo suficiente. Tres sílabas susceptibles de mandar al carajo un barco de buenas intenciones. ¿Debo tomármelo como una despedida? ¿Me has malinterpretado? Tal vez no has entendido que con esta fotografía (un regalo) quería mostrarte que no quiero perderte para siempre, que te echo de menos, pero esta vez sin que me duela. Quizás has madurado, te has vuelto más serio, ya no te apetece tenerme cerca, ya no tengo nada que pueda agradarte. Lo peor es la ambigüedad de tu respuesta. Un buen puñado de interpretaciones, y es elegir la pajita corta. Pero en este caso sólo te salva una de diez, una de cien. Estoy segura de que sólo me queda una oportunidad. Si vuelvo a fallar, mejor me olvido de tu nombre, regalo tu libro, niego haberte conocido nunca.<br /><br />Con algo de suerte no es jaque mate.<br /></div></div>Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-51485438797183405692009-10-12T19:40:00.004+02:002009-10-12T19:46:28.941+02:00Soyons braves<div style="text-align: center;">Ya va tocando.<br /></div><br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/StNrDFTYSNI/AAAAAAAAAD4/KEzvFgSynB8/s1600-h/PIC0001.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 297px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/StNrDFTYSNI/AAAAAAAAAD4/KEzvFgSynB8/s400/PIC0001.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5391770879599855826" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: center;">Gracias a todos.<br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">(esperando respuesta)</span><br /></div>Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-25186272447304209062009-09-14T22:43:00.004+02:002009-09-14T23:09:06.179+02:00¡Lluvia!<div style="text-align: center;">¡Por fin vuelve a llover!<br /><br /><br /><div style="text-align: left;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://www.aytopriegodecordoba.es/noticias/Tormenta.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 347px;" src="http://www.aytopriegodecordoba.es/noticias/Tormenta.jpg" alt="" border="0" /></a><br /><br />Aire húmedo y frío, del sur. Tarde nublada, con destellos blancos a lo lejos pero que no llegan a escucharse... Las ramas del pino del vecino se retorcían de puro placer al imaginarse lo que venía. Las hormigas llevaban varios días nerviosa. Algo se acercaba.<br /><br />Y por fin, a las cuatro y diez minutos de la mañana, me despierto. Huele a humedad, se escucha algo... ¡llueve!<br /><br />Me levanto de un salto, ¡por fin!. Había dejado mi ventana abierta (so riesgo de empapar apuntes) para escucharla. Lluvia. Por fin llueve. Me acerqué en camisón, estiré el brazo entre los barrotes para acariciarla. Por fin llueve.<br /><br />Me faltó poco para salir a la calle a empaparme, lo echaba tanto de menos... El frío, la lluvia, el agua, las nubes, el maldito sol que nos lleva castigando desde marzo se ha ido a tomar por saco y ha dejado que reine la luz difuminada, el cielo gris, los colores filtrados por el agua que hacen que parezca una fotografía retocada. Hasta mi pelo se riza más, se ve más naranja. Esta mañana, charcos en las aceras y paraguas en las manos del metro. Una excusa para llevar algo más que una camiseta sobre los hombros, para arrebujarse en las sábanas, un recordatorio de que el frío existe y no es un mito del norte de Europa.<br /><br />Por fin llueve. Me ha puesto de muy buen humor. El invierno se acerca. Será breve, tendré que saborearlo al máximo, como siempre. Las primeras gotas de la temporada llegan para darle a todo esto un clima de calidez hogareña. Hasta ayuda a serenarme.<br /><br />Prometo que en cuanto pueda me meteré debajo hasta acabar chorreando. O dejaré la ventana abierta para dormir escuchando y oliendo la lluvia. Siempre que no me pille mi madre, claro.<br /><br /><br /></div></div>Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-59334430861433409862009-09-13T16:56:00.002+02:002009-09-13T16:58:06.409+02:00Días extraños<p>Empieza el curso, hace un año que empecé segundo de bachillerato. Llevo unos días pensando en que os hecho de menos, señoras mías. Algunas estudiando, otras de viaje, otras... a saber. Me pregunto qué será de vosotras, de vuestras vidas, de vuestro día a día.</p><p>Espero que cuando volváis me lo contéis. </p><p>¡Todo empieza a complicarse!</p>Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-2341380832648388052009-09-06T14:10:00.002+02:002009-09-07T16:46:08.196+02:00Damage Inc.<object width="580" height="360"></object><p>Canción del momento. Yo estuve allí...</p><p><object width="560" height="340"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/iOsiRzCQka4&hl=es&fs=1&color1=0x402061&color2=0x9461ca"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><object width="480" height="295"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/iOsiRzCQka4&hl=es&fs=1&color1=0x402061&color2=0x9461ca"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/iOsiRzCQka4&hl=es&fs=1&color1=0x402061&color2=0x9461ca" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="295"></embed></object></object></p>Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-29403609997192896712009-09-04T00:17:00.005+02:002009-09-04T00:24:24.677+02:00Fotos que duelen<div style="text-align: center;">Cortesía de Desordenada<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://1.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/SqBAs6sP3bI/AAAAAAAAADg/HuyVOeHZslY/s1600-h/rayuelapsd.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 472px; height: 354px;" src="http://1.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/SqBAs6sP3bI/AAAAAAAAADg/HuyVOeHZslY/s400/rayuelapsd.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377369095493639602" border="0" /></a><br />Pisa fuerte. A tí te duele más.<br />Siempre duele más.<br /><br /><br /></div><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/SqBA6X3m1_I/AAAAAAAAADo/95VTfWICsZM/s1600-h/tokio-blues.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 400px; height: 300px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/SqBA6X3m1_I/AAAAAAAAADo/95VTfWICsZM/s400/tokio-blues.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377369326664210418" border="0" /></a><br /><span style="font-style: italic;">She showed me her room, isn't it good, norwegian wood?</span></div><br /><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://3.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/SqBBreGHDaI/AAAAAAAAADw/n9337uEFkcU/s1600-h/jules.JPG"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 323px; height: 431px;" src="http://3.bp.blogspot.com/_JRrQ8s4AnFI/SqBBreGHDaI/AAAAAAAAADw/n9337uEFkcU/s400/jules.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5377370170149244322" border="0" /></a><br />Maldito Julio...<br /></div>Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-2560715925400884672009-08-31T13:36:00.003+02:002010-02-13T12:51:12.464+01:00Felicidades, Lulita.Has sobrevivido.<br /><br />Te has enfrentado al gavilán y has escapado. Las heridas han cicatrizado, después de tanto lamerlas. Tienes durezas en los pies, de caminar, y en las manos, de escalar. Probablemente estas nunca desaparezcan. Tienes marcas de cortes en las piernas. Tienes nuevas arrugas, nuevas canas. Tu sonrisa es algo más torcida y tu mirada algo más turbia. Nunca volverás a ser tan inocente. La tormenta no pudo tumbarte.<br /><br />Te has plantado ante Milord y lo has tratado como se merece: con respeto. Y nada más. Aprecio. Pero nada más. Como a una persona más a la que conoces, estimas. Ya no te quitará el apetito (aunque creo que eso nadie lo hace), no te desvelará, no te arrancará lágrimas ante una canción demasiado <span style="font-style: italic;">souvenir</span>, ni te inspirará poemas desgarrados y enhebrados con tabaco y alcohol. Ya no más, ya nunca más.<br /><br />Este logro ha sido enteramente tuyo. Felicidades, Lulita. Has sobrevivido a un golpe más. Nada puede pararte.Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-48791922983717381082009-08-26T14:25:00.007+02:002009-08-30T14:17:23.757+02:00Trainspotting<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://ronpemberton.com/images/trainspotting.choose.life.poster.small.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 330px; height: 465px;" src="http://ronpemberton.com/images/trainspotting.choose.life.poster.small.jpg" alt="" border="0" /></a><div style="text-align: center;">"Elige la vida. Elige un empleo. Elige una carrera. Elige una familia. Elige un televisor grande que te cagas. Elige lavadoras, coches, equipos de compact disc y abrelatas eléctricos. Elige buena salud, colesterol bajo y seguro dental. Elige hipoteca a interés fijo. Elige un piso piloto. Elige a tus amigos. Elige ropa deportiva y maletas a juego. Elige pagar a plazos un traje de marca en una amplia gama de putos tejidos. Elige bricolaje y preguntarte quién coño eres los domingos por la mañana. Elige sentarte en el sofá a ver tele-concursos que emboban la mente y aplastan el espíritu mientras llenas tu boca de puta comida basura. Elige pudrirte de viejo cagándote y meándote encima en un asilo miserable, siendo una carga para los niñatos egoístas y hechos polvo que has engendrado para reemplazarte. Elige tu futuro. Elige la vida…<span style="font-style: italic;"> </span><br /></div><br /><div style="text-align: center; font-style: italic;">¿pero por qué iba yo a querer hacer algo así? Yo elegí no elegir la vida: elegí otra cosa. ¿Y las razones? No hay razones. ¿Quién necesita razones cuando tienes heroína?"<br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_Dd1vrR5HbRU/SUG-bWbT0yI/AAAAAAAAAhI/1hiiW3DPFDY/s400/trainspotting_renton.gif"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 266px; height: 299px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_Dd1vrR5HbRU/SUG-bWbT0yI/AAAAAAAAAhI/1hiiW3DPFDY/s400/trainspotting_renton.gif" alt="" border="0" /></a><br />Para Srta. Zasulich<br /><br /><br /><div style="text-align: left;">Pero el amor también es una droga dura. Los efectos son inmediatos y consisten en una elevación de la autoestima y la confianza en uno mismo, acompañado de una gran locuacidad, excitación, apertura afectiva, comunicación desinhibida, empatía, gran energía física, con aumento de la actividad motora (hiperactividad), bienestar general y euforia. Oleadas con sensaciones de euforia, alegría, felicidad, empatía in crescendo y de una sensación de ligereza mental y física. Hace que se sobrevaloren las propias capacidades y se acepte mayor nivel de riesgo. Se pierde sensibilidad de la propia condición física, por lo que se pueden pasar muchas horas sin sentir hambre, sed o sueño hasta el agotamiento. La tolerancia es normalmente total (salvo raros casos que necesita ser progresiva) y el riesgo de sobredosis sólo conlleva la posibilidad de aborrecer la droga en cuestión.<br /><br />La administración es muy variada: vía oral, nasal, intravenosa, vaginal, rectal, visual, táctil, auditiva o hasta cibernética. Esto facilita su distribución pero no ha aumentado su consumo, ya que la dificultad que encuentra el adcito es hallar un camello dispuesto a venderle su droga, y viceversa. Lo normal es que la administración sea recíproca: el camello hace las veces de adicto, ya que es una dependencia mutua.<br /><br /><br /><br /><br /><br /></div></div>Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3580908333095371401.post-50111257906485180132009-08-24T19:22:00.002+02:002009-08-25T13:31:31.938+02:00ACDC - High Voltage<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://4.bp.blogspot.com/_m0uMnmn3xU8/SYc_ROU6NYI/AAAAAAAAAVI/agydo0H-rPw/s320/ac-dc-high-voltage.jpg"><img style="margin: 0px auto 10px; display: block; text-align: center; cursor: pointer; width: 300px; height: 300px;" src="http://4.bp.blogspot.com/_m0uMnmn3xU8/SYc_ROU6NYI/AAAAAAAAAVI/agydo0H-rPw/s320/ac-dc-high-voltage.jpg" alt="" border="0" /></a><br />Uno de mis discos favoritos, tanto de ACDC como en general. Es el primer disco que sacaron a nivel internacional (primero en Australia solamente, y después otra edición que sólo conservaba dos temas del original). Fue publicado en 1975, ¡así que eran unos criajos entonces! ¡Angus Young tenía 20 añitos! Y se le notaba ^^<br /><br />Así es el disco: clásico, inocente, muy lindo y muy divertido. Auténtico hard rock por chavales que apenas tienen pelo en la barba y que me pone de buen humor, me pase lo que me pase. Melodías pegadizas, el ritmo que los caracteriza y las gaitas de Bon Scott que aderezan temas como el "It's a long way to the top". Al principio me chocó un poco pero me encanta como queda.<br /><br />La voz de Scott me gusta más que la de Brian Johnson, la verdad, y nos ha regalado temazos como "The Jack", la última, que con una guitarra sencilla y ritmo lento no tiene nada de inocente. Ya me ha inspirado alguna que otra vez, y creo que no soy la única (muajajajaaaa...)<br /><br />En resumen, un disco como pocos, alegre, hard rock divertido y de mucha calidad. Se acepta como regalo de cumpleaños ^^<br /><br />Os dejo el enlace de megaupload subido por aquí la menda. Si se cae, avisad. Altamente recomendable ^^<br /><br /><div style="text-align: center; color: rgb(153, 51, 153);"><a href="http://www.megaupload.com/?d=CXIEHK5I"> http://www.megaupload.com/?d=CXIEHK5I</a><br /></div>Shirakhttp://www.blogger.com/profile/15854370131773541815noreply@blogger.com0